一九九五年的十二月二十四日，弗吉尼亚州的麦克莱恩镇下了一场很薄的雪。

    在美利坚，平安夜向来是一年当中最安静喧闹的时刻。

    街道两旁的独栋木屋早早挂上了彩灯，麋鹿与雪橇的模型停在修剪整齐的草坪上，空气里飘荡着烤火鸡、肉桂苹果派与松针燃烧后的甜香。

    哪怕是平日里神经绷得像钢琴弦一样的兰利总部，今晚也撤去了大半的岗哨，只留下值班室里孤独闪烁的指示灯。

    但兰利联盟酒吧的灯还亮着。

    因为是圣诞前夜，前厅并没有多少客人，只有几个无家可归或者懒得回家的单身老特工缩在角落的卡座里，一边看着电视机里重播的黑白老电影《生活多美好》，一边有一搭没一搭地喝着不要钱的麦卡伦。

    陆深推开酒吧后厨那扇厚重的弹簧门时，一股浓郁的花椒、八角与牛油混合在一起的滚烫香气，瞬间扑面而来，将他风衣领口上沾着的几星碎雪融化成了水珠。

    后厨很大，不锈钢的操作台擦得锃亮。

    抽油烟机发出低沉的轰鸣，胖子系着一条早已被油烟熏得有些发黄的白色围裙，正站在炉灶和碳火烤架之间忙活。

    原本在隐蔽战线上同样算得上把好手的胖子，硬生生把自己熬成了一个真正的厨子。

    而为了伺候好嘴刁的陆副局长，他在弗吉尼亚这片除了汉堡和炸鸡之外几乎堪称美食荒漠的土地上，托人从旧金山唐人街，甚至从香港和四川空运来了各种香料，在后厨里日复一日地琢磨、尝试着各种陆深喜欢的川湘菜系，以及极具烟火气的炭火烧烤。

    此刻，烤架上的几串肥瘦相间的羊肉串正滋滋地往外冒着油泡，孜然与辣椒面的焦香在空气里横冲直撞。

    听到身后的开门声，胖子头也没回，手里的铁钎熟练地翻了个面：“今天怎么来得这么晚？前厅那帮孙子都快喝趴下了。”

    陆深没有说话，只是转过身，反手将后厨那扇门轻轻合上，落了内锁。

    听到这声清晰的落锁声，胖子翻动羊肉串的手腕轻微地顿了一下。

    但他什么也没问，顺手关小了烤架下的炭火风门，转过身，从旁边一口正咕嘟咕嘟冒着热气的铜锅里捞出一大碗煮好的阳春面，又拿过一只干净的青花瓷碗，用竹筷子夹起一半面条分了过去，最后浇上两勺熬得奶白滚烫的骨头汤，撒上一把翠绿的葱花。

    “刚下锅煮的，还没坨，分你一半。”胖子端着两只碗走到后厨角落那张专门用来切配的小木桌旁放下，把筷子递给陆深。

    陆深脱下大衣搭在旁边的椅背上，挽起衬衫袖子，走过去在小木桌旁坐下，接过筷子说了声：“谢了。”

    后厨里只剩下抽油烟机单调的嗡鸣声，以及两人吸溜面条的轻微声响。

    面条很筋道，猪油与骨汤的香气熨帖着在冬夜里有些发凉的胃袋。

    不到五分钟，两只青花瓷碗双双见了底，连最后一口带着葱花香气的汤都被陆深喝得干干净净。

    胖子伸手把两只空碗叠在一起，顺手拿过抹布擦了擦桌面上的汤渍，抬起那张被厨房热气蒸得有些红润的圆脸，看着正在用纸巾擦嘴的陆深，随口问道，

    “面少了点，还想吃点啥吗？烤架上还有刚穿好的黄喉和五花肉，锅里还炖着猪蹄，你要是不急着走，我再给你做点。”

    陆深把纸巾扔进脚边的垃圾桶里，抬起头看着眼前这个陪了自己好几年的老伙计，温和地笑了笑，轻轻摇了摇头。

    胖子擦桌子的动作停了下来。

    他把抹布随手扔在水槽边，拉开对面的塑料圆凳坐下，两条粗壮的胳膊架在膝盖上，盯着陆深的眼睛，

    “有事？”

    陆深看着他，点了点头，“是的。”

    “什么事？”

    “从杜勒斯机场飞温哥华，再转机回京师。”陆深端起桌上的一杯温水，手指轻轻摩挲着玻璃杯壁，轻声说道，“明天你就回国，中午十二点半的班机。”

    胖子搭在膝盖上的那只肥胖的大手猛地一顿，他原本平缓的呼吸在刹那间变得急促了些许，一双总是眯成一条缝的小眼睛骤然睁大，死死盯着陆深，

    “出事了？”

    陆深看着他紧绷的脸，先是点了点头，随即意识到自己的动作容易让人误会，又赶紧摇了摇头，靠在椅背上缓声道，

    “倒也没出什么天塌下来的大事。

    只是……我现在坐的这个位置太高了，手里捏着的东西也太多了。

    你在明处看风景，看风景的人也在暗处看你。

    我明显能感觉到，现在华盛顿周围盯着我的眼睛，越来越多了，而且……眼神也越来越毒了。”

    陆深没有说得太细，但胖子瞬间就听懂了其中的凶险。

    现在的陆深，名义上是CIA的副局长，实际上却是手握兰利生杀大权，连白宫和华尔街都要退避三舍的影子巨头。

    对于这样一个黄皮肤的庞然大物，五角大楼的鹰派，联邦调查局


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