“你说——你在我忘掉的东西里。“

    “嗯。“

    “你说——你在我心里。“

    “嗯。“

    “这些话——“她的声音哽咽了，“还算数吗？“

    陆时宴看着她。阳光从窗户照进来，落在他的侧脸上。他的轮廓正在变得模糊——不是视觉上的模糊，而是一种更本质的、像信号在衰减一样的模糊。他的五官还在，但边界在溶解。像一幅水彩画被水洇开了一角。

    “算数。“他说。

    “永远算数？“

    “永远。“

    沈念闭上眼睛。把额头抵在他的肩膀上。毛衣的布料摩擦着她的额头，粗糙的，带着洗衣液的味道。

    “那就好。“她说。

    •

    第十二天，陆时宴的影子消失了。

    不是变淡——是彻底不见了。他站在阳光里，脚下空荡荡的。没有轮廓，没有颜色，没有任何投射的痕迹。像一个不应该存在于三维空间里的物体，被光照着，却不产生阴影。

    沈念蹲在地上，低头看他的脚。

    “你的影子呢？“

    “什么影子？“

    “你脚下。没有影子。“

    陆时宴低头看了看。确实没有。他挪了挪位置，从阳光里走到阴影里，又从阴影里走回阳光里。无论在哪里，脚下都是空的。

    “可能是光线的原因。“他说。

    “什么光线能让影子完全消失？“

    “我不知道。我又不学物理。“

    “陆时宴——“

    “沈念。“他蹲下来，和她平视，“影子没了就没了。不影响走路。“

    “不影响走路，但影响——“

    她没有说完。

    影响什么？影响“真实感“。一个没有影子的人，在这个世界上就像是一个幽灵。不是比喻意义上的幽灵——是字面意义上的。他正在从三维空间中退出，退回二维，退回平面，退回某种更低的维度。

    天道在把他“压扁“。

    不是惩罚。是还原。还原成一个不应该存在的东西本来的样子。

    沈念站起来，走到花店的柜台后面。她拉开抽屉，在最底层翻了很久，翻出一盒蜡笔。

    “干什么？“陆时宴跟过来。

    “画画。“

    “你不是说画不出来了？“

    “不是画他。是画你。“

    她抽出一张白纸，铺在台面上。然后拿起一支棕色的蜡笔，开始画。

    画得很慢。不是因为技术不好——是因为她在用力。每一笔都画得很重，蜡笔在纸上摩擦，发出“沙沙“的声音。她画陆时宴的脸——他的眉毛，他的眼睛，他的鼻子，他的嘴唇。画他的手——手指修长，骨节分明。画他的身体——肩膀宽阔，腰线收紧。

    画完之后，她把纸举起来，对着光看。

    蜡笔的痕迹很厚。厚到凸起来，厚到可以用手摸到纹理。每一笔都涂了三四层，颜色深得发黑。

    “你看。“她把纸递给陆时宴，“这是你。“

    陆时宴接过纸。蜡笔的颜料沾在他的指尖上，留下褐色的痕迹。

    “画得挺好的。“他说。

    “天道删不掉蜡笔。“沈念说，“蜡笔是油性的。它附着在纸的纤维里，不是浮在表面。天道可以删掉墨水，删掉铅笔，删掉炭笔——但它删不掉蜡笔。因为蜡笔不是'写'上去的，是'涂'上去的。它改变了纸的物理结构。“

    陆时宴看着手里的画像。纸上的自己，眉毛微皱，嘴角带着一丝似有若无的笑。画得不算好——比例有点失调，眼睛一大一小，鼻子偏右了。但那确实是他。是沈念眼中的他。

    “沈念。“

    “嗯？“

    “你画了这么多层，蜡笔都凸起来了。“

    “嗯。“

    “为什么？“

    “因为——“她看着他，目光很坚定，“我要把你画得厚一点。天道在把你变薄，我就在纸上把你画厚。它删一层，我画十层。它删十层，我画一百层。它永远删不完。“

    陆时宴的喉结滚动了一下。

    他低头看着画像。蜡笔的痕迹在阳光下闪着微光，像是一层厚厚的铠甲。

    “好。“他说。

    “说好了？“

    “说好了。“

    •

    第十五天，陆时宴开始失声。

    不是完全说不出话——是声音在变远。像是对讲机信号不好，声音断断续续的，夹杂着杂音。有时候一句话说到一半，声音突然卡住，像磁带被绞住了，然后“滋啦“一声，什么都没有了。

    沈念坐在他旁边，听他说话。

    “沈念，明天——滋啦——西瓜——滋啦——“

    “陆时宴？“

    “——滋啦——“

    “陆时宴！“

    他看


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