他最能坚持。

    四年挥剑千万次，从不间断，从不抱怨。

    寒冬酷暑，风吹雨打，从未有一天停止——

    这种坚持，让那滴血醒了过来。

    顾渊睁开眼睛。

    月光从窗户倾泻而入，将阁楼染成一片银白色。

    他低头看着右臂上的纹路，那些纹路在月光中微微发光，像是在呼吸。

    那些纹路不是死的。

    是活的。

    它们是剑帝的传承，是三千年的等待，是——

    一柄正在苏醒的剑。

    "还不够。"他低声说。

    右臂上的纹路闪烁了一下，像是在回应他。

    "还要更强。"

    铁剑发出一声低鸣。

    无名古剑在枕边发出一声低鸣。两柄剑像是在合唱——

    一首无声的剑曲。

    顾渊站起身，走到窗前。

    竹林在夜风中摇曳，发出沙沙的声响。

    那些声音在他耳中不是普通的自然声，是剑鸣。

    每一根竹子都在发出细微的剑鸣。

    有的高亢，有的低沉，有的清脆，有的浑厚。

    它们交织在一起，像是一首无声的剑曲，在竹林中回荡。

    顾渊闭上眼睛，静静地听着。

    他听到了竹叶的剑鸣，听到了竹节的剑鸣，听到了竹根的剑鸣。

    他听到了风穿过竹叶的声音，听到了月光落在竹叶上的声音——

    那些声音在他脑海中交织成一张网。

    一张由声音构成的剑网。

    听剑。

    剑神残魂说："听懂自己，才能听懂别人。"

    他听懂了龙惊天的孤独。

    听懂了凤九霄的骄傲。

    听懂了楚无痕的执着。

    听懂了赵玄龙的渴望——

    每一个人都有自己的声音。

    每一种声音都有自己的节奏。

    他要做的，就是——

    听懂它们。

    然后在战斗中，预判它们。

    顾渊睁开眼睛。

    月光如水，竹林如剑。

    夜还很长。

    掌门殿。

    萧天南站在殿顶的天台上，白发在夜风中飘动。

    他看着远处的听涛阁，那盏昏黄的油灯还亮着。

    "平手。"他低声说。

    他的嘴角微微上扬。

    "三千年了。"

    他说："终于等到一个能让龙族少主说'平手'的人。"

    他转身，看向殿顶的画卷。

    画卷上，白衣剑帝手持长剑，正在与一头巨大的天魔搏斗。

    "您看到了吗？"

    萧天南说："您的传承者，正在成长。"

    画卷上的白衣剑帝没有回答。

    但他的眼睛——那双画中的眼睛——

    似乎在笑。

    萧天南转身，走出天台。

    殿外，月光如水。

    "九宗大比。"他说。

    "不远了。"