”，或者去灶房掀锅盖看看今晚吃什么。可今天他什么都没做。他就坐在那里，像一截被砍下来的木头，连树皮的生气都没了。

    她弯腰把帕子捡起来，搁在桌上。然后拉过条凳，在他对面坐下来。

    “你是不是哪里不舒服？”

    “没有。”刘虎说。声音闷闷的，像是从枕头底下发出来的。

    “是不是石场出了什么事？”

    刘虎搭在膝盖上的那只右手，手指猛地一缩。像是被什么东西烫了一下。他立刻把两只手交握在一起，指节攥得嘎吱响，想把那只抖的手压住。可压不住。左手也跟着抖了起来。先是手指，然后是手腕，然后整条胳膊都在抖。

    “没有。”他说，声音比刚才更闷，语速却快了，像是在赶着把话说完，生怕中间的空隙被什么东西填进去。“什么事也没有。就是月底结工钱，账对不上，多耽了一会儿。”

    “你喝了酒。”刘阿婆说。不是问句。

    刘虎的肩膀几不可察地僵了一下。“跟张三喝了两盅。”他说。顿了顿，又补了一句，“就两盅。不碍事。”

    刘阿婆没有说话。她看着儿子交握在一起的、微微发颤的手，目光又慢慢移到他的鞋上。那双鞋是媳妇小娟纳的，千层底，鞋面上沾着石场的碎石子，黄褐色的，带着暗红色的锈纹。但鞋底边缘有一小块深褐色的痕迹，不是泥，也不是石粉。她认得那是什么。是血。干了的血。

    “你鞋上那是什么？”

    刘虎低头看了一眼。他的目光落在鞋底边缘那一小块深褐色的痕迹上，像是被人猛地扇了一巴掌，脸上的表情碎了一瞬——不是害怕，不是慌张，是一种说不出的空。像是在看一样不属于自己的东西。他把脚往回缩了缩，缩到条凳底下。

    “石场的灰。”他说。

    “那是血。”

    刘虎没有接话。他把脸别过去，看着墙角。

    油灯在桌上跳了一下，火苗缩成针尖大的一个小点，又慢慢涨回来。墙上两个人的影子也跟着缩了一下，又涨回来。院子里那棵枣树被风吹得沙沙响，几片枯叶擦着瓦片落下来，落在院子里，又没了声息。

    过了很久，刘虎开口了。他的声音很轻，轻到刘阿婆要往前倾一倾身子才能听清。

    “林守正的胳膊，断了。”

    “我听张婶说了。”刘阿婆说，声音很平。

    又是沉默。刘虎低着头，两只手还在抖。他松开手，把手放在膝盖上摊开，低头看着自己的掌心。那双常年翻账本的手，掌心里有一层薄茧，指缝里有洗不掉的石灰。他看着自己的掌心，像是在看一个不认识的东西。

    “他在石场做了一个多月。一直好好的。”刘虎说。声音忽然变得很平，平得不像是在说话，倒像是在念一笔早已背熟的账。“今天采石面的脚窝松了，他踩上去的时候石头陷下去，上面的石料滚下来。撬棍弹起来砸在他胳膊上。张三把他从石料底下拖出来的。人昏过去了。”

    “张三？”刘阿婆问。她知道张三。那是刘虎手底下的工友，常来家里，管刘虎叫“虎哥”，嘴甜得很，每回来都拎点东西。

    “嗯。”

    “你当时在哪儿？”

    刘虎的手又抖了一下。这一下很轻，但他正把手摊在膝盖上，刘阿婆看得清清楚楚——中指和无名指同时弹了一下，像是被针扎了。

    “我不在跟前。”他说。语速忽然快了。“我在料场那边清点石料，听人喊出事了才过去的。过去的时候人已经抬出来了。”

    刘阿婆看着他的手指。那两根手指还在微微地弹，像是弦上最后一下颤音，颤了很久都没停。她不是聪明人，她只是个在灶台边转了大半辈子的老太婆。可她见过儿子说真话的样子，也见过儿子说假话的样子。他说真话的时候看着她的眼睛，嗓门大，话说得糙，但不躲。他说假话的时候，语速会放得很平，平得像背账本。就像刚才那样。

    而且他今天从头到尾，都没有看过她的眼睛。

    她心里那根弦，一点一点绷紧了。不是一下子就绷紧的，是一寸一寸地，像是有人在拧一枚生了锈的螺丝，每拧一下都发出一声酸牙的嘎吱声。

    “你不舒服。”她说，“去躺会儿。”

    刘虎站起来。站得太快，膝盖撞在条凳上，条凳刮着夯土地面发出刺耳的声响。他没有去扶，转身往厢房走。走到堂屋门口的时候，他忽然停住了。他站在那里，背对着刘阿婆，一只手扶着门框。月光从他背后照过来，把他的影子投在地上，又瘦又长。

    “娘。”他说。声音和刚才完全不同——不是闷，不是平，是哑。像是嗓子眼被什么东西堵了一整天，到这会儿才终于忍不住了。

    “嗯？”

    他站了一会儿。月光在他肩膀上跳了一下，是院子里的枣树被风吹动了枝桠。

    “没什么。”他说，“你早点睡。”

    他走进厢房，把门关上了。

    刘阿婆坐在堂屋里，没有动。油灯还在桌上跳，火苗一


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