没有人回答。

    “你的诗，我会背了。‘姑苏城外柳如烟，小桥流水一年年。不知今夜月明里，何人倚伞望青天。’你写的是我，对不对？”

    风吹过坟头，吹起几片落叶，在空中转了几圈，又落回了地上。

    苏锦绣笑了笑。

    “我知道是你。你不说话，我也知道。”

    她转过身，走了。

    这一次，她没有回头。