铁门外面，走廊尽头。

    极轻的脚步声停住了。

    秦九渊站在拐角处，手里攥着半截掐灭的烟头。

    烟灰洒了一地。

    他听到了最后那句话。

    那张刀疤纵贯的脸，肌肉一根一根绷紧，绷到颧骨上方的皮肤跳了两下。

    白鹰从未在这个男人脸上见过这种东西。

    不是愤怒，不是震惊。

    是一个三十五岁的老兵，在黑暗中听到某个名字之后，压抑多年从骨子里翻涌出来的恐惧。

    秦九渊的嘴唇动了动。

    声音低到只有走廊里的回音能勉强捕捉。

    “灰鸦……没死？”