褐色的旧红绳。

    他的喉结上下滚了两趟，舌头在口腔里搅了一圈，嘴唇翕动着。

    他不想打开。

    他的手指触到那根红绳的瞬间，从指尖到手腕窜上来一阵发麻的凉意。

    那种凉不是温度，是一种说不清道不明的预感，从皮肉底下往骨头里钻。

    但满朝文武几百双眼睛钉在他身上。

    龙椅上他爹的目光也钉在他身上。

    他不打开，比打开更要命。