得很冷。

    “三天后。”他退到门口，声音变了，“月度考核。我看你怎么死。”

    石室的门被重重摔上。

    林墨靠着石壁慢慢滑坐到地上。后脑的钝痛还在，但另一种东西正在清晰——前世研究过的每一个符号、每一个笔画、每一种结构，都在此刻活了过来。

    它们是文字。

    是记录。

    是某种力量运行后留下的痕迹。

    他捡起地上的两张符纸。

    三天。