清。但能看到灯亮着。灯亮着，就知道你在。”他说，指了指琴房大楼的方向，“315的窗户在最边上，你喜欢下午练琴，因为下午的时候阳光会从窗户照进来，落在琴键上。你说那样你觉得自己在发光。不是舞台的聚光灯，是自然的，暖的，金色的。”

    邱莹莹的眼眶红了。不是因为难过，是因为她在说这句话的时候，语气太平静了，平静到像是在说一件和自己无关的事情。

    “你连这个都知道。”

    “你说过的。在附中的时候。你跟你的同学说的，我站在走廊上听到了。”

    邱莹莹把脸埋进了围巾里。围巾是羊毛的，有点扎，但那点刺痛让她觉得自己还活着。风吹过来，把她的头发吹起来，几缕发丝飘到了他的肩膀上。

    “李浚荣。”她的声音从围巾里传出来，闷闷的。

    “嗯。”

    “今年的最后一天了。”

    “嗯。”

    “你有什么想说的吗？”

    李浚荣转过身，背靠着栏杆，看着她。天台上的灯光从头顶照下来，在他的脸上投下明暗交错的阴影。他的眼睛在阴影中显得更深、更亮，像两颗被放在黑色天鹅绒上的黑曜石，在昏黄的灯光下泛着内敛的光。

    “谢谢你。”他说。

    “谢什么？”

    “谢谢你让我等到了。”

    邱莹莹的眼泪终于掉了下来。

    她没有擦。她让他看着她的眼泪，在灯光下，在天台上。

    “你知道我等了你多久吗？”她哽咽着说，“我等了你三年。从附中琴房的那天晚上开始，我每次上台都会往台下看一眼。我不知道我在看谁，不知道那个人长什么样，不知道他叫什么名字。我知道台下有一个人在看我。弹得好的人会看到我发光。你说我会发光。从三年前就开始了。”

    “你问过我，三年前在大礼堂，我在看谁。”

    “你当时没有回答。”

    “我现在回答你。”李浚荣说，“我在看你。从三年前的第一眼开始，就在看你。看你在台上发光，在琴房哭，在食堂吃饭，在图书馆睡觉。看你笑，看你哭，看你紧张到手指发抖，看你弹完最后一个音之后抬起头笑的样子。看了三年。每一天都在看。”

    邱莹莹哭出了声。

    不是无声的流泪，而是那种压抑不住的、从喉咙里涌出来的、像小孩子一样的哭声。她用手背去擦眼泪，越擦越多，越擦越凶。她哭得整个人都在发抖，像一片被风吹落的叶子。

    李浚荣没有说别哭了。他从口袋里掏出一颗糖，放在她颤抖的手心里。粉色的包装纸，上面画着一颗大大的草莓。

    “吃颗糖，甜一下。”

    邱莹莹拆开糖纸，把糖塞进嘴里。草莓味。甜的。嚼了几下就咽下去了，来不及数。

    远处传来钟声。

    不是学校的钟，是城市里某个教堂的钟。咚、咚、咚、咚——钟声从很远的地方传过来，穿过城市上空，穿过冷空气，穿过法学院的天台，传进他们的耳朵里。一声一声的，沉重的，悠长的，像是时间的脚步一步一步地走过。

    咚、咚、咚、咚、咚、咚、咚、咚、咚、咚、咚、咚。

    十二下。

    新年了。

    “新年快乐。”李浚荣的声音从身边传来，低沉而平稳。

    “新年快乐。”邱莹莹的声音带着哭腔。

    “十九岁，你好。”他看着她，“十八岁的邱莹莹，再见。”

    “你记得我十八岁？你不是说我十九岁吗？”

    “你生日是八月十七日，你已经过了十八岁生日，现在是十九岁。”

    “你连这个都记得？”

    “我说过，关于你的事情，我都记得。”

    远处的城市上空绽放了一朵烟花。红的、绿的、金的，在夜空中炸开，照亮了半边天。然后是第二朵，第三朵，第四朵，越来越多，越来越密，整个天空变成了一幅巨大的、流动的、正在燃烧的画。

    邱莹莹站在天台上，看着那些烟花。烟花很美，但她的心里在想别的事情——在想过去的这一年，在想过去的三年，在想身边这个人的温度——他站得很近，她能感觉到他的手臂贴着她的手臂，隔着两层大衣的厚实衣料，他的温度依然能传过来。

    不是炽热的。是恒温的。恒温的东西不会灼伤你，不会让你在感受到的那一刻就失去更多。但它会在你身边，一直，一直。

    她伸出手，握住了他的手。他的手指穿过她的指缝，十指相扣，掌心贴着掌心。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “今年也请多多指教。”

    “好。”

    “明年也是。”

    “好。”

    “后年也是。”

    “每一年都是。”

    邱莹莹把脸靠在他的手臂上，闭上了眼睛。风吹过来，把她的头发吹起来，和他的围巾缠在一起。烟花的颜色在天上变幻


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