那人低头看了一眼铜灯，目光柔和了一瞬。

    “你收好了。”

    孔宣将铜灯收回袖中。

    那人重新靠回树干上，双手枕在脑后，闭上了眼。

    “话我带到了，你继续走吧。”

    “路还长。”

    孔宣从他面前走过，没有回头。

    老树的枝叶在风中轻响，如低语，如长叹。

    他继续向前走去。

    淡金色的天光渐渐褪为浅灰，像夜幕降临前那短暂的过渡。

    孔宣走着，脚下的青色草地渐渐变得稀疏，露出泥土的本来颜色。

    深褐色，湿润，踩上去微微下陷。

    孔宣将那盏铜灯从袖中取出，提在手中。

    灯罩里的微光明灭不定，那光虽弱，却将身周数尺照得清清楚楚。

    他提着灯，继续向前走。

    在灯光的照耀下，前方的路逐渐清晰起来。

    那是一条窄路，两边是深不见底的黑暗。

    只有中间这一条窄路向前延伸，不知通往何处。

    孔宣不紧不慢地走着，每走一步，脚下的路便微微一亮，如回应他的脚步。

    灯中的光芒也渐渐从微弱的跳动变得沉稳，如稳住呼吸的心跳。

    孔宣不知走了多久，前方的黑暗中渐渐亮起一点光。

    不是他手中的灯光，是更远处、更沉静的光。

    那光呈暖黄色，如远方的窗户透出的灯火。

    孔宣加快了脚步。

    那点光越来越近，越来越大，渐渐显现出轮廓。

    像是一扇门。

    门扉敞开，门中透出的暖黄色光芒铺满了窄路的尽头。

    孔宣走到门前，停步，望了一眼门内的光。

    那光温和柔软，不刺眼，不灼人。

    像深秋午后的阳光照在旧书页上的颜色。

    他提着铜灯，跨过门槛。

    光芒将他包裹，暖意融融。

    孔宣踏入那扇门。

    暖黄色的光芒如水一般包裹住他，温温热热，像回到了某处久违的地方。

    他提着铜灯，灯罩中的微光与门内的光芒交融在一起，不分彼此。

    光芒渐渐淡去。

    眼前是一座院子。

    院不大，青砖铺地，墙角种着几丛细竹。

    竹叶翠绿，在无风的空气中轻轻摇晃，像在水底摇曳的水草。

    院中有一张石桌，两张石凳。

    桌上放着一壶茶，两只杯。

    茶还冒着热气，像刚沏好不久。

    孔宣站在院门口，铜灯在手中微微发烫。

    他低头，灯罩中的光比方才亮了一分，稳稳地燃着。

    院子的另一头，是一间木屋。

    门开着，里面隐约有光。

    他走进院子，脚步落在青砖上，轻而稳。

    走到石桌旁时，他停住，将铜灯放在桌上。

    灯放下时，石桌面上浮现出几行字。

    字迹极淡，像是用清水写在石面上的，要凝神才能看清。

    "你走到这里，便算过了大半。"

    "后面还有三段路，每一段都不同。"

    "第一段，是回头路。"

    "第二段，是迷途。"

    "第三段，是终点。"

    字迹浮现片刻，又缓缓褪去。

    石桌恢复如初，只有铜灯的光映在桌面上，温暖而安静。

    孔宣在石凳上坐下。

    茶还在冒热气，他端起一杯，喝了一口。

    是白茶，清甜回甘，入口时微微的涩，咽下后便化作绵长的余韵。

    他放下杯，抬眼望向木屋敞开的门。

    门内，走出一人。

    那人与他年龄相仿，墨发白衣，面容清俊。

    可那双眼睛，孔宣认得。

    与初如出一辙，沉静如渊。

    那人走到石桌前，在另一张石凳上坐下，给自己也倒了一杯茶。

    端起杯，不喝，只是握着。

    "你见过初了。"

    孔宣点头："见过。"

    那人说："我是他留在门后的最后一道关口。"

    "过了我这里，便是最后三段路。"

    孔宣没有接话，等着他说下去。

    那人喝了一口茶，将杯子放下，手指在杯沿上缓缓摩挲。

    "第一段，回头路。"

    "你回头走，看到的不是你走过的路，而是你没走过的。"

    "你未做的选择，未见的故人，未了的心事。"

    "都在那条路上等着你。"

    "你若忍不住，便会被留在那里。"

    孔宣问："若我走过来了呢？"

    那人说："那便到了第二段。"

    "迷途。"

    


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