那是一本匈牙利语的诗集，作者是裴多菲·山多尔——1848年革命的诗人，二十六岁就战死沙场。

    “自由与爱情，”裴多菲写道，“二者皆可抛。”

    伊洛娜忽然想哭。

    但她没有哭。

    她只是捡起书，站起来，拍了拍裙子上的灰。

    “我去。”

    傍晚时分，那个捷克年轻人终于合上了书，站起来准备离开。

    他走到柜台前，又掏出一枚硬币放在桌上。

    “你的咖啡很好。”他说。

    “你在说谎，”雅各布说，“但谢谢。”

    年轻人微微笑了一下——这是今天他第一次露出笑容。“我叫托马斯，”他说，“托马斯·马萨里克。”

    雅各布的手顿了一下。

    马萨里克。

    那个名字。

    那个从布拉格来的神秘人听到之后会颤抖的名字。

    “你是个哲学家？”雅各布问。

    “我是布拉格大学的哲学博士，”托马斯说，“现在在维也纳大学教书。”

    “教什么？”

    “教人们如何独立思考。”

    “那是一门很危险的课程。”

    托马斯推了推眼镜。“危险的东西，往往是最重要的。”

    他转身要走，雅各布忽然叫住了他。

    “马萨里克先生。”

    “嗯？”

    “如果有人问你，你是怎么知道这家咖啡馆的，你会怎么回答？”

    托马斯想了想。“我会说，是我自己找到的。”

    “那就好。”

    托马斯点了点头，推门走了。

    雨还在下。

    费伦茨从柜台后面探出头来。“那个人是谁？”

    “一个教授，”雅各布说，“教人们如何独立思考的。”

    “那不是跟革命者一样？”

    “差不多。”

    “那你为什么要让他来？”

    雅各布沉默了几秒钟。

    “因为，”他说，“如果有人注定要炸掉这座帝国，我宁愿他们是喝我的咖啡长大的。”

    莱奥和施密特喝完咖啡，准备离开。

    施密特去柜台结账，莱奥站在门口，看着窗外的雨。

    “你叫什么名字？”身后传来雅各布的声音。

    莱奥转过身。“莱奥·冯·海登莱希。”

    “冯·海登莱希，”雅各布重复了一遍，“你父亲是骑兵？”

    “是的。你怎么知道？”

    “冯”是贵族姓氏的标志，但真正的贵族不会在咖啡馆里跟人闲聊。“冯·海登莱希”这个姓氏他从来没听说过，说明要么是没落贵族，要么是刚被封的。刚被封的贵族通常来自军队，而骑兵是最容易受封的兵种。

    “猜的，”雅各布说，“你的咖啡钱，那位高个子已经付了。”

    “谢谢。”

    “不客气。下次来，我给你打折。”

    “为什么？”

    雅各布看着他，忽然说了一句很奇怪的话。

    “因为你看起来像是会活很久的人。”

    莱奥愣住了。

    他不知道自己为什么会被这句话触动。也许是因为，自从父亲死后，再也没有人说过他会活很久。

    也许是因为，在这个帝国里，能活很久本身就是一种奢侈。

    “谢谢。”莱奥又说了一遍，然后推门走进了雨里。

    雨越下越大。

    维也纳的四月，从来就不是一个温柔的时节。