上，和那十二枚旧玉环并排在一起。新玉环在阳光下泛着光，像一颗刚刚升起的星星。

    “子受，”她说，“谢谢你。”

    帝辛握住她的手：“不用谢。这是我欠你的。”

    两人站在井边，看着桃花纷纷扬扬地落下，像一场永不停止的粉色的雪。

    远处，城市的喧嚣声隐约传来，但他们听不见。他们只听见彼此的心跳，和桃花落地的声音。

    三

    他们在城市里住了五年。

    五年里，他们做了很多普通夫妻会做的事。一起逛超市，一起买菜，一起做饭，一起看电视。吵过架，为了一些鸡毛蒜皮的小事——帝辛忘记倒垃圾，柳如烟把盐放多了。每次吵架都不会超过一个小时，因为帝辛会说“对不起”，柳如烟会说“没关系”，然后两人相视而笑，一切烟消云散。

    帝辛在书店的工作很稳定。他喜欢那些来买书的顾客，尤其是小孩子。每次有小孩子来买书，他都会蹲下来，耐心地给他们讲解，推荐适合他们看的书。孩子们都很喜欢他，叫他“叔叔”，有时候叫他“哥哥”，他会笑得很开心。

    柳如烟在家养花、做饭、织毛衣。她织了很多毛衣，有帝辛的，有自己的，还有送给邻居家小孩的。邻居们都说她手巧，织的毛衣比店里买的还好看。她会笑着说“谢谢”，然后继续织下一件。

    日子过得很平静，像水一样。

    但柳如烟知道，这种平静不会持续太久。

    因为她的身体开始出问题了。

    不是大病，而是一些小毛病——腰疼，腿疼，有时候早上起来手指会僵硬，要活动很久才能恢复正常。她知道这意味着什么——这具身体的寿命，快要到头了。

    她不怕死。她怕的是，死了以后，又要在另一个身体里醒来，又要重新开始，又要重新找他。她不知道下一次还能不能找到他，也不知道下一次他还会不会等她。

    那天晚上，她躺在床上，看着天花板，想了很久。

    “如烟。”帝辛的声音从身边传来。

    她转过头，看见帝辛正看着她，眼睛很亮，像两颗星星。

    “怎么了？”她问。

    帝辛握住她的手，沉默了一会儿。

    “如烟，”他说，“你是不是有什么事瞒着我？”

    柳如烟的心猛地一跳。

    “没有啊。”她说。

    帝辛看着她，目光深邃。

    “你骗人。”他说，“你的手在发抖。”

    柳如烟低头看了看自己的手，确实在发抖。她深吸一口气，将手放在胸口，压住心跳。

    “子受，”她说，“如果有一天，我不在了，你会怎么办？”

    帝辛的手猛地收紧了。

    “什么叫‘不在了’？”他的声音有些颤抖。

    柳如烟看着他，眼眶红了。

    “这具身体，”她说，“撑不了太久了。”

    帝辛沉默了很久。久到柳如烟以为他不会回答了。

    “那就换一具。”他终于开口，声音沙哑。

    柳如烟摇了摇头：“没有那么容易。换身体需要法力，我的法力已经不多了。也许下一次，就换不了了。”

    帝辛看着她，眼中满是痛苦。

    “如烟，”他说，“你不能死。你答应过我的，哪儿也不去。”

    柳如烟的眼泪涌了出来。

    “子受，”她说，“我没有办法。我只是一个普通人，一个会老、会病、会死的普通人。”

    帝辛将她拥入怀中，抱得很紧，紧得像要把她揉进自己的身体里。

    “如烟，”他说，“我陪你。”

    柳如烟一怔：“什么意思？”

    帝辛松开她，看着她的眼睛。

    “我说，我陪你。”他重复了一遍，“你死了，我也死。你转世，我也转世。你去哪里，我就去哪里。你活多久，我就活多久。”

    柳如烟的眼泪止不住地流。

    “子受，你不能——”

    “我能。”帝辛打断她，“我什么都能。只要和你在一起。”

    柳如烟扑进他怀里，放声大哭。

    帝辛抱着她，轻轻拍着她的背，像哄孩子一样，一下一下，温柔而耐心。

    窗外，月亮很圆，很亮，像一面银色的镜子。

    远处，城市的灯火渐渐熄灭，人们进入了梦乡。

    而他们，还醒着，还在一起，还爱着。

    四

    柳如烟的身体越来越差了。

    她开始咳嗽，开始发烧，开始吃不下东西。帝辛请了假，在家照顾她。他给她煮粥，喂她吃药，帮她擦身体降温。他不让她下床，不让她做任何事，只让她躺着休息。

    “子受，”有一天，柳如烟躺在床上，看着窗外的天空，“你说，人死了以后，会去哪里？”

    帝辛正在给她削苹果，闻言手顿了一下。

    “也许去另一个世


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