一笑：“是很特别。”

    “哪里特别？”

    柳如烟想了想，说：“它等了我几千年。”

    老人看着她，浑浊的眼睛里闪过一丝光。

    “姑娘，”他说，“你也在等一个人吧？”

    柳如烟点了点头。

    老人沉默了一会儿，从怀里掏出一个小布包，打开。布包里是一枚玉环，和柳如烟手腕上的一模一样。玉环很旧，布满裂纹，但依旧温润。

    柳如烟的心猛地一跳。

    “老人家，”她的声音在颤抖，“这枚玉环，你从哪里得来的？”

    老人看着她，微微一笑：“我爷爷留给我的。”

    “你爷爷是谁？”

    老人看着远方，目光悠远。

    “他叫曹雪芹。”老人说。

    柳如烟的眼泪涌了出来。曹雪芹。那个在北京街头扶住她的年轻人，那个写了《红楼梦》的年轻人，那个说“我在写一个梦”的年轻人。他已经不在了。他变成了一个老人，又变成了一个故人。而她还活着，活过了他的一生。

    “你爷爷……他什么时候走的？”她问。

    老人摇了摇头：“走了很久了。走的时候，他拉着我爹的手，说：‘一定要找到阿烟。把这枚玉环还给她。告诉她，我等了她一辈子。’”

    柳如烟接过玉环，将四枚玉环并排放在掌心。四枚玉环在阳光下泛着温润的光，像四滴凝固的泪。

    “老人家，”她说，“谢谢你。”

    老人笑了笑，站起身，拄着拐杖，一步一步地走远了。

    柳如烟坐在长椅上，看着他的背影，手中握着四枚玉环。

    八

    又过了一个月。

    柳如烟每天都在公园里等。她已经收集了十二枚玉环，每一枚都是不同的人送来的。有陈念的，有花木兰的，有曹雪芹的，有司马相如的，有李白的，有苏轼的，还有一些她不认识的人。这些人都有一个共同点——他们的祖辈，都曾经遇见过她，都曾经从她手中接过一枚玉环，都曾经等了她一辈子。

    她将十二枚玉环穿成一条手链，戴在手腕上。玉环碰撞时发出清脆的响声，像风铃，又像低语。

    她每天坐在长椅上，看着来来往往的人，等着那个她要等的人。

    她等了很久。

    等过了秋天，等过了冬天，等来了春天。

    春天来了，公园里的桃花开了。粉白的花朵层层叠叠，风过时落英缤纷，像一场粉色的雪。柳如烟坐在长椅上，看着桃花纷纷扬扬地落下，心中一片平静。

    她已经不着急了。等了这么多年，她学会了等待。等待不是煎熬，而是一种修行。在等待中，她学会了耐心，学会了宽容，学会了爱。

    有一天，一个年轻人走进了公园。

    他二十七八岁的样子，穿着一件白色的衬衫，一条黑色的裤子，脚上是一双黑色的皮鞋。他的面容俊朗，眼睛很亮，像两颗星星，嘴角挂着一丝淡淡的笑。他走得很慢，像是在寻找什么，又像是在感受什么。

    他走到柳如烟面前，停下来，看着她。

    柳如烟抬起头，看着他的眼睛，心跳忽然停止了。

    “你来了。”她说。

    年轻人微微一笑：“我来了。”

    “你等了我很久吗？”

    年轻人摇了摇头：“没有。我刚刚到。”

    柳如烟的眼泪涌了出来。

    “你骗人。”她说，“你等了我几千年。”

    年轻人看着她，眼中满是温柔。

    “对不起，”他说，“让你等了这么久。”

    柳如烟摇了摇头，擦了擦眼泪：“不用对不起。你来了，就好。”

    年轻人在她身边坐下，握住她的手。他的手温热，和她第一次握他的手时一样暖。

    “如烟，”他说，“我回来了。”

    柳如烟靠在他肩上，闭上眼睛。

    “子受，”她轻声说，“欢迎回来。”

    九

    那天晚上，他们坐在长椅上，看了一夜的桃花。

    帝辛给她讲了他的故事。他说，他转世了很多次，变成了不同的人。有时候是男人，有时候是女人；有时候是富人，有时候是穷人；有时候是好人，有时候是坏人。但他每一次转世，都会在某个时刻，忽然想起一些片段——一片桃林，一口古井，一个白衣女子。他不知道那些片段是什么意思，但他知道，那一定是很重要的东西。

    “我一直觉得，”他说，“我在找一个人。一个很重要的人。但我想不起她是谁，也想不起她在哪里。我只能不停地走，不停地找。走到每一个地方，我都会问自己——是不是这里？是不是她？”

    柳如烟听着，眼泪止不住地流。

    “后来呢？”她问。

    “后来，我走到了这个城市。”帝辛看着满树繁花，“我走进这个公园，看见了你。你坐在长椅上，手腕上戴着很多玉环。那一刻，


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