说不出话。

    男子摇了摇头：“不要问。跟我走。”

    柳如烟点了点头，握紧他的手。

    两人转身，走向那片桃林。

    河水在身后流淌，发出轰隆轰隆的声响，像是在为他们送行。

    四

    桃林不大，只有十几棵树，但花开得很盛。粉白的花朵层层叠叠，阳光透过花枝洒下来，在地上形成斑驳的光影，像一幅抽象的画。

    两人走在桃林中，脚下是松软的花瓣，鼻尖是淡淡的花香。柳如烟觉得自己像是在做梦，但这个梦太真实了，真实到她能感觉到他的体温，他的心跳，他的呼吸。

    “子受，”她轻声说，“你变年轻了。”

    帝辛笑了：“你也变年轻了。”

    柳如烟摸了摸自己的脸，才发现脸上的皱纹消失了，皮肤变得光滑了。她低头看了看自己的手，手也不再干枯，变得白皙而修长。

    “这……这是怎么回事？”她惊讶地问。

    帝辛摇了摇头：“不要问。今天，什么都不用问。”

    两人走到桃林中央，那里有一口古井。井水清澈，倒映着蓝天白云和满树繁花。井沿上，放着一枚玉环。

    帝辛拿起玉环，递给柳如烟。

    “这个，是你的。”他说。

    柳如烟接过玉环，看着内壁上刻着的字——“受”和“烟”。这是她的玉环，她等了几千年的玉环。

    “你一直留着？”她的声音哽咽。

    帝辛点了点头：“一直留着。等了几千年，终于等到这一天。”

    柳如烟扑进他怀里，抱着他，放声大哭。她哭了几千年积攒的眼泪，哭了几千年积攒的思念，哭了几千年积攒的委屈和孤独。

    帝辛抱着她，轻轻拍着她的背，像哄孩子一样，一下一下，温柔而耐心。

    “别哭了，”他说，“我来了。”

    柳如烟抬起头，泪眼模糊地看着他：“你为什么不早点来？”

    帝辛看着她，眼中满是愧疚：“对不起。让你等了这么久。”

    柳如烟摇了摇头，擦了擦眼泪：“不用对不起。你来了，就好。”

    两人站在井边，相视而笑。

    桃花纷纷扬扬地落下，落在他们的发间、肩头，像一场粉色的雪。

    “子受，”柳如烟说，“这次，你不会再走了吧？”

    帝辛握住她的手：“不走了。再也不走了。”

    柳如烟笑了，笑容像春天的桃花。

    “好。”她说。

    五

    他们在桃林里住了下来。

    桃林不大，但很安静。每天清晨，他们一起起床，一起去看日出；每天傍晚，他们一起看日落，一起看星星。日子过得很慢，但很幸福。

    柳如烟觉得，这是她几千年来，最幸福的时光。

    不是因为桃林很美，不是因为阳光很好，而是因为他在。有他在身边，哪里都是天堂。

    有一天傍晚，他们坐在井边，看着夕阳一点一点地沉入地平线。天边的云彩从金色变成红色，从红色变成紫色，最后变成深蓝色。第一颗星亮了起来，冷清而遥远。

    “子受，”柳如烟靠在他肩上，“你说，我们还能在一起多久？”

    帝辛想了想，说：“永远。”

    柳如烟笑了：“永远是多远？”

    帝辛看着天空，星星一颗一颗地亮起来，像无数颗钻石镶嵌在黑色的绸缎上。

    “永远就是，”他说，“没有尽头。”

    柳如烟闭上眼睛，靠在他肩上，感受着他的体温，他的心跳，他的呼吸。

    “子受，”她轻声说，“我爱你。”

    帝辛低下头，吻了吻她的额头。

    “我也爱你。”他说。

    风吹过，桃花纷纷扬扬地落下，像一场永不停止的粉色的雪。

    远处，淇水依旧流淌，清澈见底，在月光下泛着粼粼的波光。

    千年如一梦。

    梦里，有人相爱，有人离别，有人死去，有人重生。

    而桃林，永远在那里。

    等着每一个路过的人。

    六

    很多年后，有人在那片桃林里，发现了一间小木屋。

    木屋不大，只有两间，但很整洁。屋前种着几株桃树，花开得很盛，粉白的花朵层层叠叠，像一团粉色的云。屋里有一张床，一张桌子，两把椅子。桌上放着两枚玉环，并排摆在一起，在阳光下泛着温润的光。

    玉环的内壁上，刻着两个字。

    一枚刻着“受”，一枚刻着“烟”。

    没有人知道这两枚玉环的主人是谁。但每一个看到它们的人，都会觉得心中涌起一种说不清的感觉。像是悲伤，又像是温暖；像是遗憾，又像是圆满。

    有人说，那间木屋是一个老人和一个老奶奶住的。他们很老了，头发全白了，脸上布满了皱纹。但他们很恩爱，每天都手牵着手


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