喜欢吃番茄炒蛋，”邱莹莹说，“但她每次都把鸡蛋留给我，自己吃番茄。”

    “她喜欢穿深色的衣服，因为深色耐脏，干活的时候不怕弄脏。”

    “她喜欢看家庭伦理剧，因为她觉得那些剧里的人过得比她还苦，她看了之后会觉得自己的生活没那么难。”

    “她喜欢百合花，因为百合花很香，而且花期长，一瓶花可以放很久。”

    蔡亦才安静地听着，没有打断她。

    “她从来不跟我说这些，”邱莹莹的声音有点哑，“是我自己看到的。我看到她把鸡蛋留给我，自己吃番茄。我看到她买的衣服都是深色的，从来不买浅色的。我看到她晚上一个人看电视，看到哭，看到笑，看到骂电视里的人‘你怎么这么傻’。我看到她在店里放了一束百合花，放在收银台上，每天换水，花谢了也不舍得扔。”

    蔡亦才伸出手，握住了她的手。他的手指跟她的手指交叉在一起，掌心贴着掌心，十指相扣。他的手很大，把她的手整个包住了，她的手心里全是汗，但他没有松开。

    “你观察得很仔细。”他说。

    “跟你学的。”

    “我什么时候教过你观察？”

    “你没有教过我。你只是让我看到了——一个人被另一个人认真看着的时候，是什么样子的。”

    蔡亦才看着她，眼眶红了。

    “邱莹莹。”

    “嗯。”

    “你妈妈是一个很好的人。”

    “嗯。”

    “她把你养得很好。”

    邱莹莹的眼泪掉了下来。她靠在蔡亦才的肩膀上，闭上了眼睛。夜风吹过来，带着夏天的尾巴，和一点点百合花的香气。她深深地吸了一口气，把这股味道刻进了记忆里——妈妈的味道，水果店的味道，老街的味道，夏天的味道。

    她想，她会记住这个晚上的。很多年后，当她在大律所的办公室里加班到深夜，当她在法庭上为当事人辩护，当她在大学讲台上给学生上课——她会想起这个晚上。想起妈妈做的番茄炒蛋，想起蔡亦才握着她的手，想起那只橘猫蹲在对面台阶上舔爪子，想起老街的灯一盏一盏地亮起来。

    想起她终于学会了说“不”的那个瞬间。

    ## 七

    回学校的路上，邱莹莹靠在车窗上，看着窗外的城市夜景。

    南城的夜晚很美。高楼大厦的灯光像星星一样闪烁，江面上的游船缓缓驶过，船上的灯倒映在水里，像一条流动的银河。路上的车流像一条发光的河，从东流向西，从南流向北，永不停歇。

    “蔡亦才。”

    “嗯。”

    “你说，一个人要经历多少才能学会说‘不’？”

    蔡亦才想了想。“很多。”

    “比如？”

    “比如被人忽视，被人轻视，被人当作不存在。比如被人安排，被人摆布，被人当作棋子。比如被人期待，被人要求，被人当作工具。”他握着方向盘，目光看着前方，“比如遇到一个人，他对你说‘不’的时候，你没有生气，而是觉得——这个人不一样。”

    邱莹莹看着他，眼眶红了。

    “我就是那个人吗？”她问。

    “你就是那个人。”

    “我对你说‘不’的时候，你真的没有生气吗？”

    “没有。”他说，“我只是觉得——终于有人敢对我说‘不’了。终于有人把我当成一个人，而不是一个头衔、一个职位、一个需要被讨好的对象。”

    邱莹莹的眼泪掉了下来。

    “蔡亦才。”

    “嗯。”

    “你不是一个头衔。你不是一个职位。你不是一个需要被讨好的对象。”她看着他的侧脸，路灯的光在他的脸上明灭不定，但他的轮廓她闭着眼睛都能画出来，“你是蔡亦才。你是那个会帮我系围巾的人。你是那个会在下雨天来接我的人。你是那个会记得我对芒果过敏的人。你是那个会在我怕打雷的时候跟我说‘我在’的人。你是那个会在我哭的时候递纸巾、在我笑的时候跟着笑、在我站在台上的时候在台下点头的人。”

    蔡亦才的眼睛红了。他把车停在了路边，熄了火，转过头看着她。

    “邱莹莹。”

    “嗯。”

    “你以前不是这样的。”

    “我知道。”

    “你以前不敢说话。现在你说了很多。”

    “因为我想让你知道。”她看着他的眼睛，“我想让你知道，你是被看到的。不是被那些因为你是蔡氏继承人而讨好你的人看到，而是被一个因为你而变成了更好的人的人看到。”

    蔡亦才的眼泪掉了下来。

    他伸出手，把她拉进了怀里。他的怀抱很紧，紧到她的肋骨都有点疼。他的脸埋在她的颈窝里，呼吸很重，一下一下的，像在确认她还在。

    “邱莹莹。”

    “嗯。”

    “谢谢你。”

    “谢什么？”



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