“嗯，喝多了。喝多了才会说这种话。”

    邱莹莹听了好几遍。她把手机放在枕头旁边，躺下来，盯着天花板。

    天花板上有一道裂缝，从灯座一直延伸到墙角，像一条干涸的河流。她以前从来没有注意到这道裂缝，但现在她盯着它，觉得它像极了她和蔡亦才之间那条看不见摸不着却真实存在的界线。

    他是喝多了才说的。喝多了的话不能当真。

    她在心里把这句话重复了三遍，然后关灯睡觉。

    但那条语音，她听了不下二十遍。

    ## 三

    除夕那天，老街从早上就开始热闹起来。

    鞭炮声断断续续地从各个方向传来，空气里弥漫着一股硫磺的味道。街上挂起了红灯笼，每家每户的门上都贴着春联和福字。邱莹莹帮母亲把店里的水果全部换成了礼盒装——苹果、橙子、车厘子，红红火火的，看着就喜庆。

    下午四点，她们提前关了店门。邱母在厨房里忙活了一下午，做了一桌子菜——红烧鱼、糖醋排骨、酱牛肉、炒时蔬、鸡汤，还有邱莹莹最爱吃的番茄炒蛋。菜不多，但每一样都是邱莹莹从小吃到大的味道。

    “妈，你歇一会儿，都忙了一整天了。”邱莹莹把最后一道菜端上桌，拉着母亲坐下来。

    “不累不累，过年嘛，就是要忙活。”邱母笑着给她夹了一块排骨，“多吃点，你太瘦了。”

    邱莹莹咬了一口排骨，肉炖得很烂，骨肉分离，酱汁浓郁。她嚼着嚼着，突然觉得眼眶有点热。

    “怎么了？”邱母看到她眼睛红了，放下筷子，“怎么哭了？”

    “没有，排骨太烫了。”邱莹莹低下头，用力眨了几下眼睛。

    不是排骨烫。是她突然想到，母亲一个人把她拉扯大，每年除夕都是她们两个人过。小时候她不觉得有什么，邻居家的小孩有爸爸有妈妈有爷爷奶奶一大家子，她只有妈妈，但她觉得够了。现在她长大了，她开始觉得不够了——不是她觉得不够，是她觉得对母亲不公平。母亲应该有一个更好的生活，而不是在除夕夜还在厨房里忙活一整天，只为给她做一顿饭。

    “妈，”她抬起头，看着母亲，“明年过年，我们去饭店吃。你什么都不用做，就坐着等吃就行。”

    邱母愣了一下，然后笑了，笑得眼睛弯弯的，眼角的皱纹像扇子一样展开。“行，听你的。等你毕业找到工作了，咱们就去饭店吃。”

    “不用等毕业，”邱莹莹说，“我奖学金下来了，够用的。”

    “那不一样。你的奖学金是留着交学费的，不能乱花。”

    “妈——”

    “吃饭吃饭，菜凉了。”邱母又给她夹了一筷子菜，把话题岔开了。

    邱莹莹没有再争。她知道母亲不会改变主意，就像她知道自己不会放弃让母亲过好日子的念头一样。她们母女俩在某些方面很像——都固执，都为对方着想，都不擅长说出自己真正想要的东西。

    吃完饭，邱莹莹洗了碗，收拾了厨房。母亲坐在沙发上看春晚，她窝在旁边刷手机。

    微信里有很多人发来新年祝福，有群发的，有单独发的。她一一回复了，复制粘贴“新年快乐，万事如意”，没有任何区别对待。

    除了一个人。

    蔡亦才发来的消息不是“新年快乐”，而是一张照片。照片里是一扇很大的落地窗，窗外是城市的夜景，万家灯火，烟花在夜空中绽放，像一朵朵金色的花。

    下面配了一行字：“我家窗外的烟花。你那边能看到吗？”

    邱莹莹走到窗边，拉开窗帘。老街上空也有烟花，但没有照片里的那么密集、那么盛大。这里的烟花是零零散散的，东边一朵西边一朵，像被风吹散的蒲公英。

    她拍了一张照片发给他：“能。没有你家窗外的好看。”

    他秒回了：“你家的好看。”

    邱莹莹看着这五个字，不知道该说什么。她的窗外是老街破旧的天际线和零零散散的烟花，他的窗外是城市最繁华地段的万家灯火。他说她家的好看——她知道这不是真的，但她知道他想说的是什么。

    “新年快乐，蔡亦才。”她发了这条消息。

    “新年快乐，柠檬。”他回了。

    邱莹莹看着“柠檬”两个字，嘴角翘了起来。她想起他第一次叫她柠檬的时候，她觉得他在取笑她。现在她不觉得了。现在她觉得，那是他给她起的、只属于他的称呼。

    别人叫她莹莹，叫她小邱，叫她同学。

    只有他叫她柠檬。

    她抱着手机，靠在沙发上，窗外的烟花还在断断续续地响着。母亲在旁边打起了轻微的鼾声，春晚的声音调得很低，像背景音乐一样若有若无。

    她给蔡亦才发了一条消息：“你什么时候回学校？”

    “初六。”

    “这么早？”

    “嗯。公司有事。”

    “哦。”

    “你想我了？”

   


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