了想。“那我也想。我也想王勃。”

    “你想他什么？”

    “我想他写文章的时候，手为什么发抖。是不是因为冷？”

    “也许吧。”

    “那天冷吗？”

    “不冷。重阳节，秋老虎还没过。”

    “那他为什么发抖？”

    我看着他。

    “因为他在害怕。”

    “怕什么？”

    “怕自己写不好。”

    “他写得多好啊，怎么会写不好？”

    “越是想写好，越怕写不好，”我说，“写文章就是这样。你越在意一件事，就越怕搞砸。”

    “那怎么办？”

    “别怕，”我说，“别怕搞砸。”

    “你说的容易，”泥鳅撇了撇嘴，“你又不用写文章。”

    “我写过。”

    “写的什么？”

    “一篇文章。写了三万年，还没写完。”

    泥鳅瞪大了眼睛。“三万年？那得多长啊？”

    “不长，”我说，“就几个字。”

    “哪几个字？”

    “我在。”

    泥鳅愣了一下。“就两个字？”

    “就两个字。”

    “写了三万年？”

    “写了三万年。”

    泥鳅看着我，嘴巴张着，半天没说出话。

    阿瑶在旁边，低着头，耳朵又红了。

    “老头儿，”泥鳅终于开口了，“你是不是傻？”

    “也许吧。”

    “两个字写三万年，你就是傻。”

    “嗯。”

    “那你这篇文章什么时候能写完？”

    “不知道。也许再过三万年，也许明天。”

    “明天？”

    “明天要是有人看见了，就写完了。”

    “看见什么？”

    “看见这两个字。”

    泥鳅挠了挠头，一脸迷茫。他看了看我，又看了看阿瑶，然后低下头，把碗里剩下的汤一口喝干。

    “老头儿，我看见了。”

    “看见什么了？”

    “你在。”

    ---

    那天晚上，我们住在滕王阁旁边的一家客栈里。客栈不大，但干净。老板是个六十多岁的老头，姓陈，以前是个教书先生，老了开个客栈打发时间。

    他听说我们是从北方来的，很热情，拉着我们聊天。

    “你们来得巧，”他说，“明天就是重阳节了。滕王阁上有诗会，好多文人都会来。你们可以去看看。”

    “又是诗会？”泥鳅撇了撇嘴，“会不会又有人作弊？”

    陈老板笑了。“作弊是作弊，文章是文章。好的文章，作弊也写不出来。”

    “那王勃那篇算不算作弊？”

    “王勃那篇？”陈老板愣了一下，“王勃那篇不算作弊。那是人家真本事。”

    “可是他都死了三百多年了，”泥鳅说，“你们还念他的文章？”

    陈老板沉默了一会儿。

    “好的文章，不会死。写文章的人死了，文章还活着。就像……”他想了想，“就像滕王阁。盖了烧，烧了盖。楼不是那座楼了，但名字还是那个名字。人不是那个人了，但文章还是那个文章。”

    “那人不在了，文章还有什么用？”泥鳅问。

    陈老板看着他，看了很久。

    “孩子，”他说，“你多大了？”

    “八岁。大概吧。”

    “八岁，”陈老板点点头，“八岁就能问出这种问题，将来不是个凡人。”

    “我不是凡人，”泥鳅一本正经地说，“我是跟着一个活了三万年的人混的。”

    陈老板看了看我，笑了笑，没有当真。

    “孩子，”他说，“文章有什么用？我告诉你。文章是让人记住的。人活一辈子，什么都留不下。房子会塌，钱会花光，连骨头都会烂成泥。但文章不会。文章在，人就还在。”

    “王勃死了三百多年了。但他还活着。在滕王阁上，在落霞里，在孤鹜的翅膀上，在秋水的波浪里。你站在江边，闭上眼睛，就能听见他在念——‘落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色’。”

    “他还活着。在每一个读过他文章的人的心里。”

    泥鳅听得很认真。

    “陈爷爷，”他说，“你能教我认字吗？”

    陈老板愣了一下。“你要认字？”

    “嗯。我想写文章。”

    “写什么文章？”

    “就两个字。”

    “哪两个字？”

    “我在。”

    陈老板看了看泥鳅，又看了看我。

    “这孩子，”他说，“像你。”

    “不像，”我说，“比我强。”

    那天晚上，泥鳅跟着陈老板学了一个时辰的字。学会了“人”字，


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