风箱呼啦呼啦地响。

    苏砚已经记不清自己推拉了多少下。汗水早就湿透了单衣，粘在身上，又被炉火烤干，结成一层薄薄的盐霜。手臂酸麻得快要失去知觉，但他不敢停。陈瘸子就坐在旁边的小马扎上，闭着眼，像是睡着了，可苏砚总觉得那只独眼微微睁着一条缝，在盯着他。

    天光大亮，铁匠铺外的棚户区渐渐有了人声。有妇人泼水，有孩童哭闹，有汉子粗声吆喝，市井的烟火气透过门缝钻进来，与铁匠铺里煤烟、铁锈的味道混杂在一起。

    “停。”

    陈瘸子忽然开口，声音像两块生铁在摩擦。

    苏砚立刻停下，双手撑着膝盖喘气。炉火正旺，映得他满脸通红。

    “过来。”陈瘸子站起身，走到铁砧旁，用火钳夹起一块烧得通红的铁条，放在砧子上。“看好了。”

    他拿起一把略大的手锤，掂了掂，然后落下。

    “铛！”

    清脆响亮，火星四溅。

    苏砚眯起眼，看着陈瘸子的动作。很稳，每一次锤击都落在同一个部位，不偏不倚。铁条在锤击下慢慢变形，从一根歪扭的条状，被捶打成扁平的片状，边缘规整。

    “铁有三性，硬、韧、脆。”陈瘸子一边锤，一边说，声音没什么起伏，像是在自言自语，“硬了易折，韧了难磨，脆了便废。打铁，打的是这三性的分寸。火候不到，硬而脆；火候过了，韧而软。差一丝，便是废铁。”

    “铛！铛！铛！”

    他又锤了三下，然后将铁片夹起，浸入旁边盛满清水的大木桶。

    “滋啦——”

    白汽蒸腾，带着一股特殊的味道。陈瘸子将铁片捞出，黑乎乎的，已经成了个粗糙的铁片模样。他扔给苏砚。

    “拿着。今天，把它打成一把菜刀。不用开刃，打出形就行。”

    苏砚接过，入手温热。铁片粗糙，边缘还有毛刺。

    “用这个。”陈瘸子踢过来一把小一号的锤子，又指了指角落里一个小一些的铁砧，“去那边打。记住，一锤是一锤，别耍花活。我看着。”

    苏砚走到角落，学陈瘸子的样子，用火钳夹起铁片，放在小铁砧上，深吸口气，举起锤子。

    “铛！”

    声音闷响，铁片跳了一下，歪了。反震的力道让苏砚虎口发麻。

    陈瘸子没说话，也没看他，又坐回马扎，闭目养神。

    苏砚定了定神，重新夹好，调整姿势，又一锤落下。

    这次好些，铁片没跳，但锤子打偏了，只蹭到边缘。

    他额头冒汗，不是因为热，是急的。他见过慕容清歌练剑，剑光如练，精准得令人心悸。他也被谢子游操练过，知道出手要稳、准、狠。可这打铁，看着简单，真动起手来，才知道什么叫“差之毫厘，谬以千里”。

    一上午，苏砚就在“铛铛”的闷响和不断调整姿势中度过。铁片被他打得奇形怪状，时厚时薄，边缘坑洼。汗水滴在铁砧上，瞬间化作一缕白汽。

    中午，陈瘸子从里屋端出两个粗陶大碗，一碗给苏砚，一碗自己端着。碗里是糙米饭，上面盖着几根咸菜，不见油星。

    两人就蹲在铁砧旁吃。苏砚饿极了，三两口扒完，觉得这糙米饭竟也格外香甜。陈瘸子吃得慢，一粒一粒数着似的。

    “下午接着打。”吃完饭，陈瘸子丢下一句，把碗一收，又回里屋去了。

    苏砚看着手里那块不成样子的铁片，苦笑。他走到水缸边，舀了瓢凉水喝下，又用凉水拍了拍脸，精神一振。重新拿起锤子。

    这一次，他不再急着落锤。他闭上眼，回想陈瘸子刚才的动作。腰如何发力，臂如何伸展，手腕如何控制落点。还有那种节奏，一下，一下，稳定而均匀。

    他睁开眼，目光落在铁片上。这一次，他调动了体内那股源自“神血”的温热气息。气息流转，让他酸麻的手臂恢复了些许气力，也让他的感知更加敏锐。他仿佛能“看”到铁片内部细微的结构，哪里硬，哪里软。

    “铛！”

    锤子落下，精准地砸在铁片中央。铁片微微一沉，发出一声比之前清亮些的响声。

    苏砚眼睛一亮，继续。

    “铛！铛！铛！”

    一锤接一锤，虽然还是生疏，但比上午好了太多。铁片在他的敲打下，慢慢变得规整，有了菜刀的雏形。汗水顺着下巴滴落，他浑然不觉。

    角落里，陈瘸子不知何时又走了出来，靠在门框上，独眼看着苏砚的背影，尤其是他握锤的手臂和腰胯用力的姿态，眼中闪过一丝极难察觉的微光。

    这小子，有点意思。不像是普通逃难的。这发力方式，隐隐有军中硬功的影子，但又不太一样。还有那股子专注和狠劲，不像这个年纪该有的。

    太阳西斜，黄昏的光线斜照进铁匠铺。苏砚终于停下手，看着铁砧上那把已经初具形状的、黑乎乎的菜刀坯子，长长舒了口气。虽然丑，虽然厚薄还不均，但至少，有把刀的样子了。


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