徐龙象鬓角的碎发。

    徐龙象一个人坐在帐篷里，低着头，看着桌上那盏已经凉透的茶。

    他的脊背依旧挺得笔直，可他的手在膝上攥得死紧，指节泛白。

    过了好一会儿，他才松开手，拿起那盏凉茶，一口饮尽。

    茶汤早已没了温度，冰凉从舌尖一路滑入喉中。

    他低声说了一句：“他竟然看上了月神……”

    那声音很轻，像一根被风吹断的丝线，还没落地就已经散尽了。