他站在那里，很久。

    “谢谢您。”

    他推门而出。

    殿门在他身后缓缓合拢。香烟依旧袅袅，长明灯依旧明灭。灵位前，那支竹笛静静躺着，笛尾那道划痕在烛火下清晰可见。风穿过太庙的檐角，铜铃轻响，像很多很多年前，那个人第一次见到她时——

    心跳的声音。

    十

    子谦没有在朝歌多留。

    他看了观星台，看了太庙，看了那座父王曾经住过的宫殿。宫殿大门紧闭，门上贴着封条，漆色斑驳，早已无人居住。他站在宫门前，望着那扇紧闭的门扉。他不知自己为何要来这里，也不知道自己期望看到什么。

    他只是觉得，应该来。

    他站了一会儿，转身走了。

    出城时，他又遇见了那个守城的老卒。

    “后生，才来就要走？”老卒问。

    他点头。

    “看完了？”

    他想了想。

    “看完了。”他说。

    老卒没有追问，只是挥挥手。

    “路上小心。”

    子谦走出城门。他站在城外，回头望了一眼。朝歌城在晨光中静静矗立，城墙斑驳，城楼上的旗在风中猎猎作响。

    他忽然想起她说过的话——

    “你父王是个很好的人。”

    “他说，为君者，当以万民为先。”

    “他这辈子很累，从来不为自己活。”

    他收回目光。

    他转身，向南走去。

    桃花还未谢。她还在等他。

    十一

    子谦走了十二天。

    他走的时候是四月十八，回来时已是四月三十。桃花谷中的花谢了大半，枝头结出青青的小桃。风一吹，已没有花瓣飘落，只有满树的青果在风中轻轻摇晃。

    她站在城西那条小巷的巷口，望着他来时的方向。从清晨站到黄昏，从四月二十八站到四月二十九，从四月二十九站到四月三十。

    他没有说具体哪一天回来。他只说桃花谢之前一定回来。

    桃花快谢了。

    四月三十，黄昏。

    她站在巷口，暮色将她的影子拉得很长。她望着那条空荡荡的路，路上没有行人，只有几只归巢的麻雀从头顶飞过。她不知道他今天会不会回来。

    她只知道，她会等。

    巷口那株老槐树的新叶已经长全了，密密匝匝，遮住了半边天空。去年他坐在树下削笛子，她站在远处看他。那时他还不知道她是谁，只是觉得这个姑娘有点眼熟。那时她还不敢靠近他，只是远远看着，看着他在槐树下坐了一天又一天。

    如今他去了朝歌，去见他父王，去看她等了他大半辈子的那座城。她不知道他在那座城里看到了什么，不知道他有没有想起什么，不知道他还会不会回来。

    暮色渐深，巷口的灯笼一盏一盏亮起。她站在灯光下，影子被拉得更长。

    她听见脚步声。

    从巷子那头传来，很轻，不急不慢。她抬起头。

    他站在巷口。背着包袱，风尘仆仆，瘦了一些，黑了一些。可他看着她，眼底有淡淡的笑意。

    “我回来了。”他说。

    她看着他。她忽然笑了，那笑容里有泪光闪烁，却明亮如星。

    “欢迎回来。”她说。

    他走到她面前，从袖中取出那支竹笛，递给她。

    “物归原主。”他说。

    她接过竹笛，低头看着。笛尾那道划痕还在，和他送给她时一模一样。她将它收入袖中。

    “见到了？”她问。

    他点头。

    “见到了。”

    她等着。

    “观星台很高，”他说，“比你雕的还高。站在上面，能看见整座城。”

    他顿了顿。

    “太庙很旧。”

    “香烟很呛。”

    “父王的灵位——”

    他顿住了。

    她没有追问。

    他们并肩站在老槐树下，暮色四合，巷口的灯笼在风中轻轻摇晃。

    “莹莹。”他忽然开口。

    “嗯。”

    “我不记得他。”他说。

    “可我知道，他是好人。”

    她看着他。

    “你告诉过我。”他说。

    她轻轻笑了。

    “是，”她说，“我告诉过你。”

    他看着她，很久很久。

    “你会想他吗？”他问。

    她沉默片刻。

    “会。”她说。

    “很想。”

    他点点头。他伸出手，轻轻握住她的手。

    “那以后你想他的时候，”他说，“就告诉我。”

    她看着他。

    “我陪你一起想。”他说。

    她看着


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