，“柜子里有被子。半夜要是冷了，自己拿。”

    沈砚舟笑着应了一声：“好。”

    林微言走到卧室门口，又停住，回头看了他一眼。沈砚舟还站在窗边，半张脸在灯影里，半张脸在夜色里。

    “沈砚舟。”她叫他。

    “嗯。”

    “明天早上，我想吃巷口的豆浆油条。要刚出锅的。”

    沈砚舟笑了，笑得眼睛弯起来：“七点，我给你买回来。”

    林微言没再说话，推门进了卧室。门关上的声音很轻，像一片叶子落在水面上。

    她坐在床边，掏出锦盒，把钥匙拿出来，在黑暗中握了握。金属的凉意沁入掌心，又被她的体温暖得温吞。

    窗外传来极远处火车经过的声，像谁在夜里轻轻叹了口气。

    她躺下来，把钥匙贴在胸口。那凉意慢慢淡了，剩下的只有一种久违的、说不上来的踏实。

    客厅里，沈砚舟轻手轻脚地从柜子里取了被子，在沙发上躺下。他望着天花板上被路灯映出的树影，斑斑驳驳，像一地碎星。

    他闭上眼，嘴角还扬着。

    书脊巷的夜，很静。静得能听见两颗心，在各自的角落，轻轻地、慢慢地，朝同一个方向靠。