身时，王义正眼圈红了。但他很快抹了把脸，雨水混着别的什么，咸的。

    “走。”

    门吱呀一声关上。长子落了锁，钥匙在手里攥了攥，最后扔进了檐下的水沟里。

    “哥？”王文修不解。

    “不扔，还指望回来么？”长子的声音平静得可怕。

    三人消失在雨幕里。

    汉水码头，丑时三刻。

    雨小了些，变成了绵绵的雨丝。汉水在夜色里泛着黑沉沉的的光，像一匹摊开的绸缎，被风吹皱了，皱出一圈圈涟漪。

    码头边只停着一条船，是货船，船舱用油布苫着，露出底下鼓囊囊的麻袋。船老大姓陈，外号陈独眼——左眼是瞎的，据说是年轻时跟人争码头，被竹篙捅瞎的。

    陈老大披着蓑衣，蹲在船头抽烟。见王家父子来了，他抬起那只好眼，上下打量。

    “王师傅，这时候走？”声音沙哑，像砂纸磨过木头。

    王义正从怀里摸出三块大洋，递过去：“陈老哥，行个方便。”

    陈老大接过，掂了掂，又对着昏暗的船灯看了看成色。最后揣进怀里：“上船吧。丑话说前头，要是有人追来……”

    “我们自己跳江，绝不连累老哥。”王义正接得很快。

    陈老大点点头，不再说话。

    船不大，船舱里堆满了货，只勉强腾出一块能坐人的地方。王家父子挤进去，麻袋堆在身边，像三座沉默的小山。

    缆绳解开，竹篙一点，船离了岸。

    长子坐在船尾，回头望着越来越远的蒲圻码头。码头上还亮着几盏气死风灯，在雨雾里晕开一团团昏黄的光。光里能看见栈桥的轮廓，看见拴船的木桩，看见他十岁那年第一次跟父亲上工砌的挡水墙。

    他还记得那天是个晴天。父亲说：“看好了，砌墙先砌角。”他学着父亲的样子，拎起瓦刀，抹灰，摆砖，敲实。瓦刀敲在砖上，“铛铛”的响，清脆，踏实。

    那堵墙现在还立在码头上，护着来往的船。

    可现在，砌墙的人要走了。

    “哥，看什么呢？”王文修凑过来，也顺着他的目光望。

    “没什么。”长子转回头，却看见父亲蹲在船舱角落，背对着他们，肩膀在一下下地抽动。

    他在哭。

    长子愣住了。在他的记忆里，父亲从没哭过。砌墙时被砖砸断过肋骨，父亲咬着布巾，额头上汗珠子滚豆子似的往下掉，硬是没吭一声。母亲去世那年，父亲在坟前站了一天，最后也只是红了眼圈。

    可现在，这个二十五岁的汉子，蜷在昏暗的船舱里，肩膀抖得像风中的树叶。

    长子走过去，蹲下。

    “爹。”

    王义正抬起头。船舱里唯一的光来自船头那盏气死风灯，光线从油布缝隙漏进来，照在他脸上——还很年轻，可皱纹已经爬上了眼角。雨水混着泪水，在那些初生的沟壑里蜿蜒。

    “老大啊，”他声音哑得厉害，像破风箱，“爹对不起你们。”

    “爹……”

    “咱们王家，在蒲圻砌了三代墙。”王义正抹了把脸，可眼泪止不住，“赵家祠——就赵老财家那个、刘家铺，镇上学堂的山墙，码头的挡水墙，还有咱们自家这房子。”

    他顿了顿，喉结上下滚动：“现在，全没了。祖宗留下的基业，毁在我手里。我还得带着你们……逃亡。”

    那个词从他嘴里吐出来，像带着血丝。

    “爹，不怪你。”长子不知道该说什么，只能干巴巴地挤出这么一句。

    王义正摇摇头，忽然抓住长子的手。那双手已经粗粝了，掌心有薄茧，是这几年跟着父亲学手艺磨出来的。

    “老大，你记住。”他盯着儿子的眼睛，眼神在昏暗中亮得吓人，“到了襄阳，咱们从头来。手艺不能丢，墙还得砌。只要手上有瓦刀，到哪儿都饿不死。瓦刀在，手艺在，王家就在。”

    他说得很慢，一字一顿，像要把这些话刻进儿子骨头里。

    长子重重地点头：“我记住了，爹。”

    船行到江心。雨彻底停了，云层裂开一道缝，月光漏下来，洒在江面上，碎银似的晃眼。

    王文修一直没说话，这时忽然开口：“爹，咱们在蒲圻犯的这事……襄阳那边会知道吗？”

    问题问出来，船舱里静了一瞬。

    王义正沉默了很久。久到王文修以为他不会回答了，他才慢慢说：

    “也许会，也许不会。”声音平静了些，“但记住，到了新地方，只说手艺，不说过去。有人问起，就说老家遭了灾，逃荒出来的。咱们就是三个砌匠，别的，什么都别提。”

    “那赵家……”王文修不甘心。

    “赵家的事，烂在肚子里。”王义正语气严厉起来，“从今往后，蒲圻没有赵家，咱们也没有仇。听懂没有？”

    王文修咬了咬嘴唇，最后闷闷地应了声：“懂了。”

    长子却听出了父亲话


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