耳根，里面没有牙齿，只有一圈一圈的褶皱，像一口深不见底的井。

    它的眼睛半闭着，眼皮上没有睫毛，只有几根从菜叶里长出来的细芽。

    它正在看着他们。

    “我他娘的——”酸菜汤的声音像被人掐住了脖子，后面的字全卡在喉咙里。

    巴刀鱼也感到后脊梁一阵发凉。但他没退。

    “别出声。”他压低声音，“它在听。”

    那巨大的头颅缓缓转动了一下，嘴里的褶皱一层层张开，像一朵慢慢绽放的腐烂的花。然后，它开口了。

    “饿。”

    只有一个字。可这一个字从它嘴里出来时，带着一股黏稠的热气，裹着无数种食物的味道——酸的、咸的、腥的、苦的、辣的——像有人把整个垃圾场的空气压缩成一团，朝你脸上喷。

    巴刀鱼被这股气浪冲得后退了半步。酸菜汤直接干呕了一声，扶着墙才没坐下。娃娃鱼躲到巴刀鱼身后，整张脸都埋在他背上。

    “你在这里多久了？”巴刀鱼稳住身形，开口问。

    那头颅的嘴一开一合，像在咀嚼空气：“久。太久了。我睡了很多年，最近才醒过来。”

    “谁把你叫醒的？”

    “一个……穿黑衣服的人。”头颅说，“他让我吃。说地上有很多好吃的。我吃了。越吃越饿。”

    巴刀鱼的心沉了下去。又是食魇教。

    “它说的吃，是通过裂缝吸收地面上的情绪和食材的味灵。”娃娃鱼闷声道，“所以它越吃越饿，因为负面情绪永远填不满。”

    “怎么才能让它停下来？”巴刀鱼问。

    “净化它。”娃娃鱼说，“或者……喂饱它。”

    “喂饱它？”酸菜汤怪叫，“这东西连楼都能吃下去吧？怎么喂得饱？”

    “用味灵。”巴刀鱼忽然道，“它不是真的饿，它的饿是污染造成的。它的本体应该是一味食材。一味被遗弃太久的食材，被黑气侵蚀后，忘了自己是什么，只剩下吃。”

    他往前走了一步。那头颅的眼珠动了动，慢慢转向他。

    “你想知道自己是谁吗？”巴刀鱼问。

    头颅没说话，只是嘴里的褶皱又张了张。

    巴刀鱼把手伸进刀箱，摸出一个很小的玻璃瓶。瓶子里装着几滴深色的液体，粘稠得像膏。老抽。他做菜时随身带的那一小瓶陈年老抽，是城中村一个退休老师傅传给他的，寻常菜滴上几滴，味道能厚三成。

    “别过去！”酸菜汤想拉他。

    巴刀鱼已经走到了池子边。他蹲下来，把瓶子打开，往池子里滴了三滴老抽。

    黑水池猛地震了一下。

    那头颅忽然瞪大了眼睛，嘴里的褶皱疯狂张合，发出一种奇怪的声音，像是哭，又像是笑，又像是打嗝。然后，它的眼睛里流出了两行液体，不是水，是黑红色的汁水，浓得像化不开的酱。

    “我……我想起来了。”它的声音变了，不再是那种黏糊糊的调子，而像一个受了委屈的老头子，“我是……我是老抽缸底的那层膏。我在厂里待了四十年，后来厂子拆了，我被倒进了阴沟。再后来……再后来就什么都不知道了。”

    “你是酿坏了的老抽。”巴刀鱼说，“不是被遗弃，是时间太久，味沉了。”

    “那我还能回家吗？”那头颅问，声音里竟带着一丝期待。

    “能。”巴刀鱼把整瓶老抽都倒进池子，“我现在就送你回家。”

    那一瞬间，黑水池像是被点着了。暗红色的光猛地变成金色，池底的液体剧烈翻涌，像有无数条金色的蛇在游。那头颅发出一声悠长的、满足的叹息，然后从嘴里喷出大片大片的黑色气体。那些气体升到半空，被金光追上，烧得干干净净。

    “谢了。”那头颅说。

    然后，它慢慢沉入池底。池水迅速变清，变浅，最后只剩下一层淡金色的液体，平平地铺在池底，像一勺在锅底荡漾的油。

    四周的裂缝里不再渗黑气了。空气变得清爽，甚至带上一丝淡淡的酱香。

    “这就完了？”酸菜汤愣在原地。

    “完了。”巴刀鱼站起来，把空瓶子收回刀箱，“它只是太久没被人记住。一道美食，最怕的不是被吃，是被忘。”

    娃娃鱼从后面探出脑袋，看着那池金色的液体，眼睛亮晶晶的：“它回家了吗？”

    “回家了。”巴刀鱼说，“回到了老抽该去的地方。”

    三人顺着原路返回。爬出洞口时，夜风迎面扑来，凉得人一激灵。月亮不知什么时候升起来了，照得巷子里亮堂堂的，像被水洗过。

    巴刀鱼深吸一口气，正要说话，手机忽然响了。

    这次不是短信，是电话。屏幕上的来电显示让他眉头一跳。

    “黄片姜。”

    他接起来。

    “解决了？”电话那头的声音懒洋洋的，像是在打哈欠。

    “你早就知道下面是什么东西。”巴刀鱼说。

  


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