“忍着。”

    “没想忍。挺好闻。”

    苏砚用胳膊肘顶了他一下，但没用力。水龙头还在哗哗地流，碗已经洗完了，她却没关水。

    “陆时衍。”

    “嗯。”

    “以后你负责做饭。”

    “为什么？你已经学会了。”

    “因为我不喜欢洗碗。”

    陆时衍笑出声来，胸腔贴着她的后背震动。他伸手去关水龙头，顺手把她湿漉漉的手握在掌心里。

    “行。”他说，“我做饭，你洗碗。但有个条件。”

    “说。”

    “你做的酸辣粉，一个月得做一次。”

    “为什么？”

    “我上瘾了。”

    苏砚偏过头，想瞪他，却看见他近在咫尺的侧脸，鼻尖上还沾着一点辣油，是她刚才端碗时无意蹭上去的。她伸手帮他擦掉，指尖在他鼻梁上停了一下。

    “那你要告诉我，第三天的到底好不好吃。”

    “好吃。”他说，“真话。”

    “为什么不说？”

    “因为我想看看，你为我努力的样子，能持续多久。”

    “无聊。”她说，声音却低了下来。

    “嗯，无聊。”他亲了亲她的耳朵，“但我喜欢。”

    厨房安静下来。窗外是成都九月的夜晚，暑热未消，蝉鸣从梧桐叶间漏进来，混着隔壁阳台上飘来的炖肉香。苏砚忽然想起一件事，从他怀里挣出来：“对了，公司研发部真做了个酸辣粉量化系统，下午刚发到我邮箱。你想不想看？”

    “不想。”陆时衍想都没想。

    “为什么？”

    “一碗粉被你做成化学公式，那就不是粉了。”他拉着她往客厅走，“你明天给我做一晚不加醋的。”

    “酸辣粉不加醋？那还叫酸辣粉？”

    “叫辣粉。”

    “陆时衍，你上辈子是不是杠精转世？”

    “不，我上辈子是粉条，被你煮了四十七斤才煮透。”

    苏砚没绷住，笑了出来。她这一笑，整个人都松了下来，像一台连续运转了二十三天的机器终于关了机。陆时衍被她拉到沙发上，两人挤在一起。电视开着，但谁也没看。

    “说正经的。”苏砚靠着他的肩，“今天下午薛紫英给我打了个电话。”

    “说什么？”

    “她书店隔壁的甜品店关门了，那个老板娘回丹麦照顾生病的母亲。她问我们最近怎么样。”

    “你怎么说？”

    “我说，我在学做酸辣粉。”

    陆时衍低头看她：“薛紫英怎么回？”

    “她说——”苏砚模仿着薛紫英的语气，“她说，‘我终于明白为什么陆时衍会选你了。换作是我，只会给他买一碗粉，不会为他学二十三天做粉’。”

    陆时衍沉默了一会儿，问：“你介意她还跟我有联系吗？”

    “不介意。”苏砚玩着他衬衫上的纽扣，“她每年只寄一封信，比房贷账单还准时。而且每封信的最后都写着同一句话——‘不用回信，我很好，你们也是’。”

    “那你觉得她好吗？”

    苏砚想了想：“比我们都好。”

    陆时衍没否认。客厅里只有电视里世界杯的解说声，遥远的球场，遥远的欢呼，像另一个世界的背景音。

    过了很久，苏砚忽然坐直身体，眼睛发亮地看着他：“陆时衍，我有个提议。”

    “看你这个表情，不像提议，像诉讼请求。”

    “我们来个对赌协议。”她说，“接下来一个月，你不许说‘庭外和解’四个字。如果说了，算你输。”

    “赌注呢？”

    “你输了，陪我去冰岛住半个月，不准带电脑。”

    陆时衍挑起眉毛：“那我赢了呢？”

    “你赢了，我做一年的酸辣粉。”

    “一年不够。”

    “你还要怎样？”

    陆时衍从兜里又掏出一张纸条。苏砚简直怀疑他今晚带了多少张纸条在身上。那张纸条上写着三个字：“一辈子”。

    “你什么时候写的？”苏砚瞪着他。

    “吃第一口的时候。”他笑了笑，“那根没烫透的粉条给了我灵感。”

    “你就这么肯定我会跟你赌？”

    “不肯定。”他直视她的眼睛，“但我肯定，就算没这个赌约，我们也会有一辈子。”

    这句话太直白了，直白得不像陆时衍。苏砚被他看得有些招架不住，别过脸去看电视。电视里一个球员踢飞了必进球，现场的叹息声从喇叭里涌出来。

    “你最近说话越来越肉麻了。”她说。

    “近朱者赤。”

    “近谁？”

    “近你。你做的粉，又酸又辣，把我整个人都腌入味了。”

    “陆时衍！”

    “在。”

    “你再说这种话，


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