“海燕”，而不是一个思念女儿的父亲。

    然而，就在报文发送过半的时候，一阵剧烈的咳嗽从楼下传来。

    是陈明月。

    林默涵的手指顿了一下，随即又恢复了平稳的发报节奏。但心却提了起来。陈明月的腿伤还没好全，每逢阴雨天或是劳累过度就会咳得厉害。这两天为了赶那批颜料的通关文书，她熬夜帮他抄写了不少单据，看来是累着了。

    发报还在继续。嘀嗒，嘀嗒……

    他的脑海里却不由自主地浮现出陈明月的样子。那个名义上的“妻子”，那个在枪林弹雨中与他并肩作战的战友。今晚，她也在楼下吧？她会不会也在想家？她的家早就没了，父母死在轰炸里，丈夫死在保密局的大牢里，如今她唯一的亲人就是三岁的儿子小石头，寄养在基隆的一个农户家里。

    他想起几个月前，在山洞里为她包扎伤口时，她那双倔强的眼睛。她说：“如果我活不成，把这发报机带走。”那一刻，他感觉到一种超越了同志情谊的东西在心底滋生，但他立刻把它掐灭了。他们不能有私情，这是铁的纪律，更何况，他们都背负着沉重的过去和未来。

    报文终于发送完毕。他长舒一口气，切断了电源。阁楼里瞬间陷入一片死寂，只剩下他略显粗重的呼吸声。

    他拿起那张照片，小心翼翼地用袖口擦了擦并不存在的灰尘，然后重新夹回诗集中。就在他把书合上的瞬间，阁楼的门被轻轻敲响了。

    “默涵哥？”是陈明月压低的声音，带着浓重的鼻音，“发完了吗？”

    林默涵愣了一下，随即应道：“完了。进来吧。”

    门吱呀一声开了。陈明月端着一碗热气腾腾的东西走了进来。她穿着一件洗得发白的蓝布旗袍，外面罩着一件灰色毛衣，脸色有些苍白，嘴唇也没什么血色，但眼神还是很清亮。

    “给你煮了碗酒酿圆子，”她把碗放在桌上，目光扫过那本摊开的《唐诗三百首》，又不动声色地移开，“中秋嘛，总要吃一口甜的。”

    林默涵看着那碗酒酿圆子，白色的糯米小圆子在褐色的汤汁里沉浮，上面还飘着几颗枸杞。热气熏得他眼睛发酸。他已经很久没吃过这种家常的食物了。在台湾，更多的是甜腻的冬瓜茶和炸物。

    “谢谢。”他低声说，拿起勺子，舀了一个送进嘴里。甜糯的口感在舌尖化开，带着淡淡的酒香，一路暖到了胃里。

    陈明月没有走，就站在旁边看着他吃。阁楼空间狭小，她就那么静静地站着，身影被灯光投射在墙上，和他那个巨大的影子挨在一起，却又泾渭分明。

    “刚才……我听到你在说话。”陈明月忽然开口，声音很轻，像是怕惊扰了什么，“是在叫晓棠的名字吗？”

    林默涵握着勺子的手僵了一下。他没想到自己的失态被她听到了。他抬起头，对上她清澈的目光，一时不知道该怎么回答。承认吗？承认自己这个铁骨铮铮的汉子，会因为一张照片和一个节日而溃不成军？

    “没什么。”他避开了她的视线，低头继续吃圆子，“发报前习惯静心而已。”

    这是一个拙劣的谎言。陈明月显然看出来了。但她没有拆穿，只是走到窗边，撩开窗帘的一角，看了看外面的月亮。今晚的月亮果然很圆，很亮，清辉洒进来，在她脸上镀了一层冷冷的光。

    “台北的月亮，和大陆的一样圆。”她喃喃自语，像是在说给林默涵听，又像是说给自己听，“不知道小石头在基隆能不能看到。”

    提到儿子，她的声音里带上了一丝不易察觉的颤抖。林默涵的心猛地一揪。他想安慰她，却发现任何语言在此刻都显得苍白无力。他们都是被时代洪流裹挟的人，牺牲是常态，团圆才是奢望。

    “等任务完成了，就能回去了。”他放下碗，声音干涩地说出了这句同样苍白的话，“到时候，晓棠能见到爸爸，小石头也能见到妈妈。”

    陈明月转过身，背靠着窗户，月光从她身后照过来，让她看起来像是一个发光体，却又那么不真实。“真的会有那一天吗，默涵哥？”她看着他，眼神里有期待，也有深深的疲惫，“有时候我觉得，我们就像两只被困在笼子里的鸟，拼命扑腾翅膀，却不知道出口在哪里。魏正宏那只老狐狸，还有那些无处不在的特务……我们真的能活着回去吗？”

    这是陈明月第一次在他面前流露出这样的软弱。平日里，她总是那个坚强得让人心疼的女人，把家里打理得井井有条，在他遇到危险时毫不犹豫地挡在他身前。此刻的她，只是一个想家、想孩子的普通女人。

    林默涵站起身，走到她面前。他很高，她需要微微仰头才能看清他的脸。他看着她眼底的乌青和脆弱，心里涌起一股强烈的保护欲，但这股欲望很快就被理智压了下去。

    他伸出手，似乎想拍拍她的肩膀，但最终只是虚扶了一下空气，又收了回来。

    “会回去的。”他的声音变得坚定了一些，带着一种不容置疑的力量，“老赵、苏姐，还有那么多同志牺牲了，就是为了我们能回去的那一天。


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