促的惨嚎，身体被巨大的力量踹得离地飞起，像个破麻袋一样砸进旁边一堆倒塌的音响设备里，瞬间被埋住，只剩下两条腿在外面抽搐。

    亨特利一个鲤鱼打挺翻身而起，没有丝毫停留，撞开消防通道的铁门，身影瞬间消失在门后浓重的黑暗和刺鼻的霉味中。铁门在他身后“咣当”一声自动锁死，将“铁砧”暴怒的咆哮和追兵杂乱的脚步声彻底隔绝。

    “呼…呼…”

    冰冷、污浊、充满机油和垃圾腐败气味的空气涌入肺叶。亨特利背靠着冰冷的混凝土墙壁，胸膛剧烈起伏。汗水混合着干涸的奶油，在他脸上划出一道道泥泞的沟壑。荧光粉的通缉令在口袋里像一块烧红的炭。

    他逃出来了，暂时。

    但代价是什么？队友生死未卜（“铁肺”的猪肝脸、“鹰眼”淹没在海洋球里、“快腿”插在毛巾堆、“铁壁”被胶水封印的画面在脑中闪回）。队长吉姆葬身爆炸。象征着任务和荣誉的黄金唱片不翼而飞。而他，成了整个“节拍总部”乃至整个地下特工世界追捕的头号叛徒。

    “Job 3.14…” 他低声念着那个被强加的耻辱代号，冰冷的绝望再次试图攫住他。他用力甩了甩头，沾着奶油的脏辫抽打在墙壁上，发出轻微的“啪”声。

    不！不能认输！这栽赃太明显！太拙劣！那个爆炸…那个消失的唱片…那个时机完美到诡异的陷阱…还有那些滑得离谱的香蕉皮和喷胶水的吉他！这一切背后，一定有只黑手！队长不能白死！兄弟们的账必须算清！自己的清白，要靠自己夺回来！

    亨特利的眼神重新燃起火焰，那是被屈辱和愤怒点燃的、不屈的斗志。但光有斗志不够。他现在是孤家寡人，是过街老鼠。他需要帮手，需要能在这绝境中信任的、有能力搅动浑水的家伙。H.I.P.H.O.P. Crew的正式成员？别想了，现在估计都在通缉令上被画成了和他一样的丑八怪。他需要的是…边缘人。那些同样被体制排斥、被主流遗忘、身怀绝技却又格格不入的怪胎。

    他抹了把脸，强迫自己冷静思考，在污浊的空气中规划着下一步。首先，得彻底消失。他脱下那件沾满奶油、背后印着巨大“FLOW”的黑色连帽卫衣，嫌弃地看了一眼，将它揉成一团塞进一个散发着恶臭的垃圾箱深处。里面只剩下一件普通的黑色紧身速干T恤，勾勒出精悍的线条。他又从垃圾箱旁边捡起一件不知道谁丢弃的、脏兮兮的灰色连帽运动外套，勉强套上，拉链拉到下巴，帽子扣低，遮住大半张脸。最后，他在地上蹭了蹭沾满奶油的球鞋，让它们看起来只是普通的脏。

    做完这一切，他像一个真正的流浪汉，低着头，弓着背，快速融入城市深夜的阴影之中。

    ***

    “嗡嗡…嗡…”

    老旧CRT显示器那昏黄、闪烁的光芒，是这方寸之地唯一的光源，艰难地驱散着浓得化不开的黑暗和更浓的烟雾。空气污浊得如同固体，混杂着劣质烟草燃烧的刺鼻焦油味、过期泡面汤的酸腐气息、电子元件过热散发的臭氧味，还有一种…长时间不洗澡和焦虑汗水混合成的独特“人味”。

    “键盘侠”卢瑟深陷在一张破得露出海绵、弹簧还时不时会弹起来硌他屁股的人体工学椅（早已失去了所有工学功能）里。他庞大的身躯几乎填满了整个空间，一层柔软的脂肪覆盖在不算弱的肌肉上，像某种穴居的、防御性极强的生物。油腻打绺的黑色长发被随意地束在脑后，几缕不听话的刘海黏在汗津津的额头上。厚重的黑框眼镜后面，一双布满血丝的眼睛死死盯着屏幕上飞速滚动的、由绿色字符组成的瀑布流。

    他的“圣殿”——一个位于城市最混乱街区深处、招牌早已熄灭的破败网吧最角落的包间。这里是他用几块从垃圾堆捡来的服务器主板和几包廉价香烟贿赂网管换来的长期据点。墙壁被熏得发黄，上面贴满了各种过时的电脑海报、写着神秘公式和代码片段的便利贴，以及几张褪色的、印着二次元萌妹的鼠标垫。

    他的手指在键盘上飞舞，速度快得只剩下残影，敲击声密集如暴雨敲打铁皮屋顶，带着一种近乎狂躁的韵律。键盘本身是件古董，键帽油光发亮，好几个字母早已磨平，空格键更是被敲得微微下陷，发出一种濒死的**。

    “%ERROR 404: FILE NOT FOUND%”

    “%SYSTEM OVERLOAD: INSUFFICIENT MEMORY%”

    “%CRITICAL FAILURE: BLUE SCREEN OF DEATH IMMINENT%”

    屏幕上，红色的错误提示如同恶毒的诅咒，不断在绿色的字符洪流中闪现、跳动、嘲笑。卢瑟的呼吸越来越粗重，鼻翼翕张，额角的青筋像蚯蚓般凸起跳动。

    “不…不对…路径加密了…三重跳转…该死的沙箱陷阱…”他嘴里神经质地念叨着，唾沫星子喷在屏幕上，“再试一次…绕过校验…强制注入…”

    他的手指敲得更快、更重！键盘在他的蹂躏下发出不堪重


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