手臂肌肉瞬间绷紧！

    “抓紧！”亨特利咬着牙，手臂爆发出恐怖的力量，硬生生将克莱尔从坠落的边缘拽了上来！克莱尔惊魂未定地趴在墙头，胸口剧烈起伏，断裂的高跟鞋挂在脚尖，摇摇欲坠。

    “快！他们上墙了！”下面的特工终于摆脱了泡沫和音波的困扰，发现了他们的踪迹。

    “走！”亨特利不再犹豫，率先跳下墙头。克里格和惊魂未定的克莱尔紧随其后。卢瑟看着那高度，咽了口唾沫，眼睛一闭，抱着脑袋像个球一样滚了下去，发出一声沉重的闷响和痛呼。

    墙的另一边，是另一片迷宫般的屋顶世界。雨水敲打着各式各样的铁皮、瓦片和防水布，发出杂乱无章的乐章。亨特利辨明方向，带着小队在起伏的屋脊上跳跃、奔跑，终于暂时甩掉了追兵。

    雨势渐小，冰冷的空气让众人稍微清醒。四人挤在一个巨大的、锈迹斑斑的空调外机后面，如同落汤鸡般喘息。

    “呼…呼…刚才…刚才那招空翻…帅呆了！可惜…”克里格对着克莱尔比了个大拇指，又惋惜地看了看她那只断了跟的鞋子。

    克莱尔脸色微红，有些懊恼地脱下那只报废的高跟鞋，赤着一只脚踩在冰冷粗糙的水泥地上：“该死的高跟鞋！下次行动…我穿平底！”

    卢瑟则顾不上形象，一屁股坐在地上，心疼地检查着他的宝贝背包，嘴里嘟囔着：“我的主板…我的硬盘…千万别进水…不然我跟那个疯子没完…”他小心翼翼地拉开拉链，看到里面的电脑和配件似乎还裹在防水袋里，才长长松了口气。

    亨特利没理会他们的抱怨，他摊开那张被雨水打湿、边缘有些模糊的荧光粉色通缉令。上面那个顶着破唱片帽的滑稽画像，在昏暗的光线下显得更加讽刺。他的目光落在“黄金唱片”几个字上，眼神冰冷。

    “听着，”亨特利的声音打破了短暂的宁静，带着不容置疑的决断，“哭够了，跑累了，仇也喊了。现在，该干活了。”他看向卢瑟，“‘键盘侠’，我需要你找个人。”

    “谁？”卢瑟警惕地抬起头，手指下意识地护住背包。

    “一个情报贩子。代号‘麦旋风’（Max）。”亨特利沉声道，“黑市上有能力、有胆子接手‘黄金唱片’这种烫手山芋的，没几个。‘麦旋风’是嫌疑最大的。找到他，就能找到唱片的下落，甚至…揪出幕后黑手！”

    卢瑟的小眼睛在镜片后闪烁了一下，带着技术宅特有的兴奋和挑战欲。“‘麦旋风’？听说过…行踪飘忽，加密手段很有一套。”他搓了搓肥厚的手掌，跃跃欲试，“给我个接入点。只要有网，我就能把他从老鼠洞里挖出来！”

    “接入点就在前面。”亨特利指向远处雨幕中，一条相对僻静的街道。那里有一家店铺，招牌的霓虹灯管坏了一半，只剩下“绝版黑胶”四个字在潮湿的夜色里闪烁着幽暗、固执的蓝光。

    ***

    “绝版黑胶”唱片行。

    门面不大，甚至有些不起眼，夹在一家24小时便利店和一个早已关门的古董钟表店中间。老旧的木质门框，斑驳的绿漆，玻璃橱窗上贴着褪色的爵士乐手海报，边缘卷曲。推开门，一股混合着陈旧纸张、干燥灰尘、木头霉味和…无数张被岁月抚摸过的黑胶唱片散发出的、独特而复杂的“历史气息”扑面而来。

    与“节奏地牢”的喧嚣狂乱截然相反，这里的时间仿佛被按下了慢放键。光线是暖调的昏黄，来自几盏老式的钨丝灯泡和几盏射向珍贵唱片的聚光灯。空气里流淌着舒缓的、带着沙沙底噪的蓝调吉他旋律，音量恰到好处，如同背景里一声悠长的叹息。

    唱片行内部空间很深，如同一个由层层叠叠的木质唱片架构成的迷宫。架子高耸至天花板，上面密密麻麻地塞满了各种颜色的唱片封套，按照流派、年代、厂牌被严格分类：古典、爵士、摇滚、灵魂、放克… 年代从五六十年代的珍品到最新的独立发行，包罗万象。狭窄的过道仅容一人通过，地上堆着一些还没来得及上架的成箱唱片。

    最深处，靠近一扇挂着“员工专用”帘子的地方，是试听区。几张老旧的皮质沙发，几张磨损严重的小茶几，几台保养得锃亮的古董唱机安静地立在角落。空气在这里似乎更加沉静，只有唱针划过沟槽时发出的微弱沙沙声和流淌出的音乐。

    看店的是个老头。头发花白，梳得一丝不苟，穿着熨帖的米色羊毛背心和格子衬衫，鼻梁上架着一副金丝边圆框眼镜。他正坐在柜台后面的一张高脚凳上，就着一盏老旧的绿色台灯，全神贯注地擦拭着一张老唱片。动作轻柔、专注，如同对待一件稀世珍宝。他的侧脸在灯光下显得格外安详，仿佛外面的世界与他无关。

    亨特利四人像四只闯入古董店的野猫，浑身湿透，散发着雨水、汗水和后巷垃圾混合的“芬芳”，与这里沉静、怀旧的氛围格格不入。老头连眼皮都没抬一下，仿佛他们只是几滴不小心飘进来的雨水。

    卢瑟一进门就缩了缩脖子，巨大的身躯在这拥挤的空间里显得格外碍事。他下意识地往亨特利身后躲了躲，似乎


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