寒国卫慢慢扶正眼镜，眯眼盯着曲线。

    他拇指蹭着下巴的胡茬，眉头一点点锁紧。

    “谁在推？宣传口组织的？还是大V带的？”

    “都不是。”

    “纯民间自发。起因是昨晚星辉娱乐的晚会。”

    “您知道秦墨吧？”

    “他刚跟公司解约，据说后台还闹了一场，差点上热搜。”

    寒国卫点头。

    “秦墨？那个不肯低头的年轻歌手。合约纠纷闹得挺凶。”

    张语速加快，眼里发亮。

    “对！他原定压轴，临场被换。”

    “公司换了个新人，唱了首叫《天地龙鳞》的原创。”

    “这歌真得听。”

    “词不浮，调不飘，一股子肃穆劲儿直冲脑门。”

    “现在全网炸了，微博，抖音，B站，前五全被这歌包了。”

    寒国卫往前一倾，一掌拍在桌上。

    “可每年都有主旋律节目，怎么偏偏这首炸了？”

    张挠了挠头。

    “说不准。”

    “可能是秦墨被雪藏的事惹了众怒，觉得公司压人，干脆捧这首替补。”

    “不过，这首歌本身，确实硬。不是喊口号，是往人心里钻。”

    寒国卫没说话，掏出手机，点开一段模糊的现场视频。

    嘈杂的人声里，前奏低沉地压进来，像远处传来的战鼓。

    然后，歌声炸起。

    浑厚，高亢，撕开喧嚣直刺耳膜。

    【东方辽阔的黄土地】

    【山水里泼墨抹去】

    【只见嶙峋的华夏骨气】

    词如刻刀，句句凿进骨头。

    那声音像是从肺腑里扯出来的。

    一下把寒国卫钉在原地。

    他指尖僵住。

    眼前忽然浮现出祖父的身影。

    那个总在屋檐下晒太阳，驼背，少言的老人。

    没人知道，他曾是潜伏敌后的地下工作者。

    功勋被封存在一枚旧勋章里，藏在樟木箱底。

    墓碑上只有化名，一生未曾正名。

    小时候父亲讲的碎片，他听了一辈子。

    每次路过烈士陵园，看到那些刻着名字的碑，心里总像被什么硌着。

    此刻，这首歌像一把钥匙，拧开了那扇锈死的门。

    他盯着黑下去的手机屏，取下眼镜，衣角狠狠擦了眼角。

    “好啊，真是好。”

    “咱们这代人，就缺这么个声音。现在网上什么反应？”

    张调出数据面板。

    “全网刷正向！”

    “主流媒体跟评，民间做MV。”

    “有账号跳出来骂煽情，绑架艺术，转眼被骂到销号，屁都不敢放。”

    寒国卫缓缓点头，嘴角终于松开一点。

    “群众不傻。”

    话刚落，角落的电话骤然响起。

    张一个箭步接起，表情立刻绷紧，笔在纸上沙沙记录，背脊挺直。

    放下电话。

    他转身，声音压得低。

    “上面来了指示，趁这热度搞一轮集中宣传。”

    “要我们立刻收舆情，整评论，筛案例，明早交报告。”

    寒国卫望着屏幕，没说话，只是慢慢握紧了拳。

    直到天光微亮。

    周轩还不知道那首《天地龙鳞》已在网络炸开。

    锅铲碰着铁锅，叮当响个不停。

    油星子跳进稀饭锅里，咕嘟一声冒了个泡。

    窗帘缝里漏进一线阳光，斜斜地切在地板上。

    他翻了个身，手撑到床沿，慢慢坐起来，脑袋还有点沉。

    门没关严，厨房的动静钻进来。

    他趿着拖鞋走到客厅。

    看见周杰风系着围裙，正在煎蛋。

    金黄的蛋边焦了，香味满屋打转。

    “这身行头，还行吧？”

    周杰风侧身一转，西装笔挺，领带打得齐整，头发吹得一丝不乱。

    像刚从画报里走出来。

    周轩靠在门边，领口歪着，揉了揉眼睛。

    “挺精神。面试？”

    “凤凰台。”

    他声音一提，眼睛发亮，“播音主持，正式编。”

    “你去，肯定成。”

    周轩抬了下手，没太多话。

    但，语气是实的。

    两人同届，不同专业。

    周轩学声乐，周杰风学主持。

    毕业后，一个唱，一个说，全卡在门槛外。

    周轩回屋，洗了把脸，换上浅蓝衬衫和黑裤。

    对着墙角那面边角起雾的镜子理了理头发。

    然后站定，脚分开与肩宽，手叉腰，闭眼，吸气。

    “嗯——”


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