浓密的烟雾将美、英、法联军阵地前沿笼罩起来，彻底隔绝了视线。

    熟悉的，带着刺鼻化学气味的白雾翻滚着涌向他们。

    富平里内部，联军前沿散兵坑

    二等兵约翰·米勒在冰冷潮湿的散兵坑里缩成一团，单薄的毯子勉强裹着身体。

    坑底的积水浸透了裤腿，寒冷刺骨。

    当那闷雷般的炮弹出膛声远远传来时，他几乎是条件反射般地一个激灵，猛地睁开布满血丝的眼睛，心脏骤然收缩。

    他像触电一样抓起坑边的加兰德步枪，手指因为寒冷和恐惧有些僵硬。

    “Fuck！又来了！”

    下巴长满胡茬的美军大兵弗兰克斯咒骂着将刚点燃半截烟卷丢进泥水里。

    他们几乎同时把身体压到最低，头盔死死抵住坑沿冻硬的泥土。

    然而，预期中地动山摇、破片横飞的爆炸并未降临在头顶。

    只有那几声熟悉的、带着粘滞感的沉闷声响。

    约翰抬起头，恐惧瞬间被一种极度的烦躁和麻木取代。

    “操！又是这见鬼的烟！那些黄鬼到底有多少这种玩意儿？”

    他看着浓稠的白烟飞速填满视线，能见度骤降至几米。

    这烟雾没有杀伤力，却比任何炮弹更折磨人的神经。

    它意味着未知，意味着漫长、提心吊胆的等待。

    紧接着，那穿透雾霾、刺破黎明的尖厉声响如同无形的鞭子抽打过来。

    “滴滴答滴滴——滴滴答滴滴——”

    嘹亮的中国人民志愿军的冲锋号声骤然响起！

    号音毫无阻碍地在山谷间回荡，仿佛无数敌人正隐藏在烟雾后面，下一秒就会挺着刺刀冲上来！

    “敌人！准备战斗！”

    散兵坑后方几十米，一个沙哑的英军上尉声音在浓雾中嘶吼道。

    约翰条件反射地拉动枪栓上膛，手指紧扣扳机，手背上青筋凸起。

    他努力睁大眼睛，试图看穿这该死的白幕。

    汗水和寒意混合着，顺着他的太阳穴流下来。

    他的身边响起一片杂乱的武器操作声、咳嗽声和神经质的低吼。

    “稳住！稳住！没有命令不准开火！注意节约弹药！”

    另一个军官的声音传来，带着不容置疑的严厉。

    这条命令几乎刻在了每一个前沿士兵的脑子里。

    经历过无数次这种“狼来了”的戏码后，节省每一颗子弹成了最高指令。后方的弹药库确实快空了。

    炮声的回响还在山谷间滚动，刺鼻的烟雾已经率先扑到了伏击点。

    平河抬起手腕，借着微弱的晨光，手表的秒针刚好指向预定位置。

    他面无表情地把手向前一挥，没有丝毫犹豫，动作干脆利落。

    在他身后，大量矫健如豹的人影瞬间从覆盖着枯枝败叶的浅坑或岩石后面弹射而出。

    他们身着与山地环境融为一体的伪装服，动作轻盈迅捷，如同山间的岩石在滚动。

    没有呼喊，只有靴子踩踏碎石和干草发出的沙沙声，以及快速呼吸的咝咝声，急速向被浓烟吞噬的敌军前沿阵地扑去。

    每个人手中的枪都打开了保险，手指紧紧贴着冰凉的扳机护圈，眼神锐利地穿透雾气，搜索着每一个可疑的阴影。

    联军防线，一挺重机枪阵地上

    烟尘翻滚，视线完全受阻。

    重机枪手戴夫紧张地转动着沉重的勃朗宁M1919A4机枪枪管，指关节捏得发白。

    汗水流进他的眼睛，蜇得生疼。

    他旁边的副射手比尔，手捧弹链的手指也在微微颤抖。

    探照灯的灯光在烟雾中扭曲、散射，形成一道道浑浊的光柱，反而增加了混乱感。

    “他们在哪？该死的！我什么也看不见！”

    戴夫的声音在防毒面具后变得嗡嗡作响，透出压抑不住的恐惧。

    每一次冲锋号响起，他都仿佛看到无数模糊的、沉默的身影从烟雾中闪现。

    以往的经验告诉他，这种时候不能浪费弹药盲目扫射，中国人就是想要他们消耗弹药。

    他只能等待，等待一个明确的目标。

    尖锐的冲锋号音似乎越来越近，就在耳边萦绕。

    戴夫的心脏狂跳，几乎要撞破胸膛，他下意识地狠狠扣动了扳机！

    “哒哒哒——哒哒哒——”

    灼热的子弹拉出一道短暂而微弱的火线，冲入浓雾深处，如同泥牛入海，瞬间消失。

    枪口的火光短暂照亮了他布满灰尘和惊恐的脸。

    他没有看到敌人，只射出了不到半秒的短点射，随即强忍着本能，强行松开了滚烫的扳机。

    机枪声的戛然而止，让浓雾中的死寂显得更加沉重。

    副射手比尔张了张嘴，想说什么，最终只是沉默地递上另一段沉重的弹链。

    这是仅存的少量弹药


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