傲慢说这话时，像在笑。那笑意很轻，像一个人早就知道所有问题的答案，却还是愿意陪你多坐一会儿。

    周客没有回答。

    他握着剑的手指极轻地、极轻地颤了一下。

    像一层看不见的裂纹，从指节一路往心里爬。

    “为什么？”

    他看着傲慢。

    看着这个从一开始动用全骷髅会的力量开追杀他的人。

    他有很多话可以说。

    可到了这一刻，他忽然一句都说不出来。

    只有风还在吹。

    只有江水还在远处一下一下地拍着断桥。

    他听见自己的呼吸长了起来。

    他听见自己喉咙里像有什么东西，正在极慢极慢地、一点点地碎开。

    剑还抵在傲慢的颈侧，周客却觉得自己的手指越来越凉。

    凉得像那把短剑刚从江水里捞出来，正把寒气一丝丝往他骨头里送。

    他没有继续说话。他的嘴唇像是被人从外面极轻地捏住了，想张，张不开。

    江风仍从桥头吹来，吹得他大衣翻动，吹得满桥碎砖簌簌往下掉。

    他的脸半明半暗地浸在夜色里，像一块正在慢慢开裂的旧瓷。

    他不是一个会轻易失态的人。

    他从不允许自己这样。

    尤其在敌人面前。

    他习惯了把所有情绪都压在很深的地方，压到连自己也找不见。

    从前在神牌学院，在精英杯，在天牢，在无数次生与死只隔一线的晚上，他都能把最软的那一部分用最冷的外壳包着，不让人看见。

    可现在，他觉得自己那层壳正从里面被什么顶开了。

    不是被攻破，是像有什么东西从胸腔里往上顶，顶得他喉咙发酸，顶得他每吸一口气都要用掉比平时多好几倍的力气。

    “为什么？”

    他又问了一声。

    这一次，他的声音比刚才更低，低得像是从胃里翻上来的。

    那声音已经不像在审问一个敌人，倒像在问一个他认识很久的人。

    像在问一个他曾经站在行政楼楼梯拐角，远远看见就会放慢脚步的人。

    一个在他刚进入学院什么都不懂，遭受质疑时，肯在众人面前为他说一句话的人。

    一个总在他走出办公室前，从身后叫住他，说“周客，你等一下”的人。

    一个在平日里总会对周客开玩笑，但面对大事总能处理的有条不紊的人。

    那个人说话总是很稳，像天塌下来也能先给你泡杯茶。

    那个人不像眼前这个人。

    可他们现在的影子，被同一片月光拉在一起，又重叠得那么彻底。

    他眼前忽然有些乱。

    像有无数个夜晚同时朝自己涌过来。

    他都说不清是哪一天了。

    只记得有次他站在校长办公室外等签字，里面灯亮着，他在门外站了很久。

    那天风很大，她出来时看见他，没问他为什么还不走，只把一包纸巾塞进他手里，说：“你鼻子冻红了。擦擦。”

    还有一次，他因为社团的事和别的学生起了冲突，所有人都说他手段太狠，不像个学生。

    他一个人站在天台吹风，是她从后面走上来，没劝他别在意，只问了一句：“今晚的月亮和昨晚的，有什么不一样？”

    他当时觉得那问题很荒唐。

    可现在他忽然很想知道，他自己和眼前这个人，到底是哪一夜开始，变得不一样的。

    他的手开始抖了。

    不是恐惧，不是疲惫，是一种更深、更乱的东西，像一条在冰层下流了太久的河，终于找到了某道极细的裂缝。

    他拼命想把那条河压回去，可他的肩却在极轻地发着颤。

    剑尖还抵在傲慢颈边，像还在替他把这最后一点距离撑着。

    可他心里清楚，真正被抵住的，可能是他自己。

    “你不该骗我的。”

    周客忽然说。他的声音像是从很远的地方被风吹回来的，轻得有些失真，“你不该，用那种看后辈的眼神，看着我一步一步走到这里。”

    “你更不该，让我在今晚，还妄想着挽回你，要把你从他们手里带回来。”

    他的呼吸已经不稳了。

    他整个人都像在用力，不是用力握剑，是用力不让自己继续往下坠。

    他像要把一整晚、一整年、甚至从踏入那座校门开始积攒下来的所有东西，都在这一口气里咽回去。

    可最后，他还是没咽下去。

    “为什么？”

    他第三次问。

    这一次，他的声音已经不抖了。

    不是平静，是像烧到了某条不可回头的线上。

    他抬起眼，眼眶像被夜风吹得发红，却没有泪。

    他一字一字地说，像要把那些字从自己肋骨上刻下来。


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